Гении

Бесконечное белое пространство, бесконечная очередь к столу. За столом сидит человечек. Он в спешке смотрит на часы, тихо матюкается и исчезает. На его место садится другой человек.
– Эй! Ну долго там еще? Эпоха кончается, а нас еще пруд пруди!
– Не отвлекайте гения, пожалуйста, – ответили из-за стола.
– Тьфу! А за спиной все бездари что ли?
Писатель на мгновение оторвал бороду и глаза, надменно осмотрел все вокруг и ответил:
– Да! – и продолжил писать.
– Да как ты смеешь! – кричали из очереди.
Вдруг писатель с громким душераздирающим криком исчез. На его место сел другой, и работа пошла дальше.
– Нет, ну ты скоро? Не эпоха, а черти что!
– Ребята, клянусь, два романа осталось и все!
– Ты это говорил восемь, ВОСЕМЬ, романов, зараза, назад!
– Прошу пардона. Муза прет. Ничегошеньки не поделаешь.
– А из нас муза выпирает! Шустрей давай! Товарищ, а вы куда без очереди?
– Я, между прочим, гений тысячелетия. У меня справка есть.
– Началось! Почему опять в нашу смену?
За стол сел восьмирукий девятипалый трехголовый гений. Писал, писал, писал, писал, писал, писал, писал... БАХ!
– Простите, я не удержался, – сказал кто-то из толпы с пистолетом в руках.
Прозвенел звонок. Смена закончилась.
Таков он труд писательский – бессмысленный и беспощадный.