Иллюзия конца

Одни говорят: "Следует проживать жизнь свою неторопливо, планируя каждый день, каждый шаг, каждый вздох, и так - на долгие годы вперед".

Я усмехаюсь, пряча улыбку за шляпой, закрываю глаза и представляю, как рушатся, словно карточный домик, чьи-то фундаментальные планы.

О, господа, не обессудьте, бросьте мне все же в лицо, что я - проспиртованная дешевка, переходящая каждую пятницу пылающую реку вброд!

О, господа, вам не нравятся устои жизни спонтанной? Ваши сердца не лежат к пиру нашему во время чумы? Наши лицам вам все так же поганы?


Кто мы? Я порой задаюсь тем же вопросом, обивая пороги домов на улицах без названий. Рассекая бушующий город, чувствую: зацветает сирень.

В миллионах огней утопаю, задыхаясь, захлебываясь волнами абсента, подставляя искусственному свету бледные руки. Смотри: вот глубокие, свежие раны.

Каждая пятница - Второе пришествие, "Апокалипсис сегодня", красное небо, потухшие звезды. Каждая пятница - на Земле последний мой грешный день.

Иногда понарошку мы умираем, чтобы воскресать вновь и вновь, когда на рассвете подберут нас в пустыне бедуинов лишь призрачные караваны...

[написано 24.05.2014]