вино

Она допивала этот бокал и плакала. Вино, такое же красное,как кровь, попадало ей в рот, заглушая на секунду мысли, вязало язык и обжигало пищевод. Сейчас она глотала не красное полусладкое, она глотала свежий воздух. Она наливала еще и рыдала, понимая, что вино сейчас-единственный ее собеседник. "Я не нужна ему. И никогда не была нужна. Почему она? Что в ней особенного? Почему он променял меня на пустую? На пустую душу?"
Ей вспоминались их ночи, дни, часы. Все было их. От его поцелуев оставались ожоги на ее шее. Он был для нее кислородом, спасением для каждой частички, клетки, молекулы ее тела и разума. Его голос разливался океаном в ее голове и откликался покалыванием на кончиках пальцев. От его взгляда приятно дрожала грудь и урчало в животе. От его объятия она ощущала, будто превращалась в песок, который растекался, рассыпался в его руках на части. В ее душе цвели пионы, которые распускались и благоухали, когда он был рядом, когда он шептал на ухо ее имя, они давали еще отростки...
Но сейчас, пионы, алые, огромные бутоны опали и сгнили, пропитав почву.
Он променял эти цветы на пустоту, мишуру.  Ее тело и душа словно замерли, умерли. Она была обездвижена, каждое движения отдавалось болью, дикой болью физической и моральной. Ее цветы больше не расцветали, а кончики пальцев больше не чувствовали покалываний, они не чувствовали ничего.
Сидя на кухне, с этим чертовым бокалом в руках, одна, она понимала, что все было зря. Все эти года она была ослеплена им. Любила самозабвенно и самоотверженно, да и сейчас любит. Ну а у кого по-другому?
Чувствую эту боль, понимая, что она опустошена и повержена, она задумалась: "Любовь, может быть, это все-таки не так хорошо? Может быть это не счастье и свобода, которую все восхваляют, а мучения, боль и болезнь? Может не стоит оно того? Может лучше быть одной и ощущать самое приятное чувство-спокойствие?"Может быть..?