Да простят меня люди, в которых я умерла.
Да простят меня строки, в которых ни грамма лжи.
Города укрывает метелью моя зима,
Под подушкой лежат не наточенные ножи.
Я боюсь засыпать, потому что опять во сне
Ты придешь - не бритый, уставший, почти чужой.
Я боюсь, что совсем не узнаю тебя к весне.
Почему это все нам дается такой ценой?
Почему наша жизнь похожа на шапито?
Каждый третий если не клоун, то точно псих.
Я сижу здесь одна, консервирую вновь тепло,
Чтобы утром опять разделить его на двоих.
Чтобы боль твою утешать, убаюкать страх,
Я надеюсь, на это мне хватит душевных сил.
Пусть меня наконец-то услышат на небесах.
Пусть простят тебя люди,
которых ты не любил.
Пусть простят
© Copyright: Олеся Ларина, 2017
Свидетельство о публикации №217010600692
Свидетельство о публикации №217010600692
Рецензии