Девять месяцев, сорок дней.
Кто-то снова танцует вальсы.
Только мысли лишь все о ней:
Не печалься, мол, не печалься,
Даже этот порок уйдёт,
Дни заменятся на сезоны.
Девять месяцев, сорок йёт
Насыщалась земля озоном.
Мысли – пепел, секунды – ночь,
Я считаю, впадая в кому.
Закатаюсь петлёй и в скотч,
Рядом образ её знакомый.
Тридцать лет за плечами груз,
Тянет облаком, шепчет правду.
Отчего я ещё томлюсь
И играю с судьбою в нарды?
А на утро опять светло,
Она рядом, я знаю, бродит.
Раздвигает чужой полог,
Сообщением нематоды.
Сорок месяцев, девять дней.
Вот и вышел порог удачи.
Она – смерть не моих огней!
Так зачем же по ним я плачу?
Нематоды
© Copyright: Елена Богова, 2017
Свидетельство о публикации №217010701446
Свидетельство о публикации №217010701446
Рецензии
