Теплота

Интересное бывает явление, когда... впрочем, обо всём по порядку.
Пишет тебе внезапно друг, с которым год уже не общался, а может, более – и трогает, что всё из-за случайной фразы. А может, и неслучайна она, раз в итоге продираетесь вы оба через тёмно-синий, немилосердный январский вечер, волоча ноги сквозь пушистые наносы – чтобы в условленный час оказаться за столиком в шумной забегаловке.
Снуют туда-сюда официантки в лубочных голландских костюмчиках, тут и там развесёлые компании, под потолком мерцают новогодние огни – но глаза и улыбки ваши горят ярче.
Расставания – странная штука.
Иногда и любишь человека, но время и расстояния вытравляют краски. И нет уже крючков, что сцепляли вместе. Непонятно даже, о чём спрашивать. Как смотреть, что рассказывать. Слишком много всего произошло.
А бывает, что вот уйму времени не разговаривали с прошедшей встречи, а такое чувство, что и не расставались вовсе, что бы ни происходило.
И за весь вечер вы выпиваете лишь по стакану глинтвейна. В остальном вас питают светлые чувства – и разговоры, разговоры... Ничего больше не надо.
И вот выходите, наконец: пора по домам.
И говорит он, на всякий случай плотнее запахивая пальто:
- Тебе не кажется, что на улице потеплело?
Пожимаешь плечами. Вроде бы да, есть такое ощущение…
Но только потом понимаешь, в чём правда. Это не на улице – это на сердце у вас потеплело.