Вечно таскать тяжелые чемоданы.
Вечность? Или намного дольше?
Столетием стоптаны ноги до ран и
сумасшествие? Нет. Нечто большее.
Крик вырывается. Засовы слабеют.
Только не останавливаться, идти.
От боли все пальцы слабеют, немеют.
Бросать уже поздно, нужно нести.
Путь мысли от "может...?" до "нет, нельзя"
Водит тебя по чертову этому кругу.
От ада до пропасти лежит любая стезя,
Врёт проверенный указатель "к югу".
Сказать - ни слова, услышать - ни звука,
Почувствовать - холод, бежать - упасть.
Соль глаза разъедает - не надо лука.
Твой близорукий "рай" - не твоя масть.
Водой размыты все краски мира,
Видишь всё в фиолетово - сером цвете.
Молнии выжгли цветы, замолкает лира,
Бредишь n-ную ночь о рассвете.
В твоих же силах всё это бросить!
Но что-то держит- сама приковала.
Тоскаться дальше до цифры восемь?
Или же бросить? Ведь так устала...
устала
© Copyright: Лина Прим, 2017
Свидетельство о публикации №217010800025
Свидетельство о публикации №217010800025
Рецензии