Затихла буря, и всё ушло под откос.
Эти люди в чёрном работают, словно насос.
Я слышу молитвы, пожелания, даже клятвы,
Чьи-то откровения и чей-то плач. Лучше бы им вставили кляпы.
Кто-то постукивает по крышке гроба лопатой,
Кто-то рыдает, в землю глядя.
Я стою, словно здесь я лишний.
Облако над нами огромное нависло.
И только здесь, понимая свою вину,
Люди раскаиваются.
Человек, который там, внизу, их всех прощает.
А я смотрю на сырую землю, - их тайны смоет дождь.
Все в костюмах под траурный танец
Будто бы наизусть читают клятвы.
Они готовили речи, и их мокрые носовые платки
Обещают, что скоро пойдут дожди.
Похороны
© Copyright: Артур Тишецкий, 2017
Свидетельство о публикации №217011100048
Свидетельство о публикации №217011100048
Рецензии