Моя болезнь

Недавно заболела. Ничего особенного – банальная ангина. Покой и полоскание – все, что нужно. Если моя ангина затягивается, то приобретает нисходящий характер и переходит в бронхит, а иногда - восходящий, тогда гайморит. Лежа в кровати, я размышляла о том, какой вектор примет болезнь на этот раз. Кажется, дело шло к бронхиту…


Болею я, значит, лежу, и мне очень плохо. И еще грустно от того, что в эти выходные мой гиперактивный ребенок вынужден торчать дома. А ведь было столько планов!


Тут пришла кошка, примостилась рядом и стала умываться. Потом вдруг очень серьезно посмотрела и произнесла – «муррр», что на кошачьем, видимо, означает – «не хандри, все хорошо! Лучше подумай, что можно сделать». «Да что тут сделаешь?» - ответила я. Кошка стала грациозно извиваться и переворачиваться, усиленно урча. «Ты хочешь сказать, что очень хорошо вот так валяться и ничего не делать?». Кошка уставилась на меня своими круглыми желтыми глазами, медленно моргнула и отвернулась.


Я посмотрела по сторонам. А ведь и правда! Что за манера вечно ныть! У меня царская кровать. Рядом стопка любимых книг и журналов. На подносе терпеливо дожидаются своей участи сэндвичи с докторской колбасой. Солнечные апельсины и тугие гроздья бархатного винограда мечтают снабдить мой организм витаминами. В кружке дымится кофе…. Из ноутбука  вещает Дмитрий Быков и восполняет мои обширные пробелы по литературе. Периодически заглядывает мой ребенок и, убедившись в том, что мама в порядке, спокойно уходит заниматься своими делами. Но при этом абсолютно игнорирует мои флегматичные требования сделать уроки. Я смотрю на кошку. Что скажет? Ее равнодушно-умиротворенный облик успокаивает и мне становится пофигу. Имею право - я болею. Нет, лучше так - я восстанавливаюсь.

 
Потом позвонила мама, отругала за то, что без шапки в такой холод и пообещала сварить борщ.
Позвонил папа, сказал, что купил «Кагор», что он едет и спросил чего еще купить.
Прибежал сын, поцеловал и показал столбик решенных примеров.
А Дмитрий Быков рассказывает о сложных отношениях Ахматовой с Гумилевым. Прекрасные стихи гениальной поэтессы рождались в горниле страстей, бушевавших в ее душе…


Не болейте, дорогие. А если угораздило – болейте вкусно.
За все благодарю.


P.S. Когда думала о том, куда двинется моя ангина – вверх или вниз, то вспомнила одного пожилого профессора. Профессор любил шутить с пациентами. Он говорил, что у красивых женщин - восходящая инфекция, а у некрасивых – нисходящая. Мы, тогда еще молодые доктора, смущенно хихикали, стоя с профессором у постели пациентки. У молодой женщины был цистит, перешедший в пиелонефрит. Такой вот комплимент. Согласно теории профессора, я -  некрасивая. Ну да ладно. Сейчас поправлюсь, тогда посмотрим, кто тут некрасивый...