Всего одна попытка

   Совершая очередную прогулку по парку, я обратил внимание на мужчину, сидящего на лавочке. Вид у него был такой, будто только что его ограбили. Я в начале не придал этому значения, мало ли грустных людей. Но вот проходя мимо него спустя некоторое время я обратил внимание на его взгляд. Это был взгляд совершенно одинокого человека. Во мне заиграло два чувства - жалости и интереса. Что-то же сделало его таким, и я решился подойти и поговорить.
- Чего унылый такой сидишь? Смотри день какой хороший!, - заговорил я, на что он, лениво вздохнув, отвернулся, - Да ладно тебе! Поделись проблемой, легче станет.
Я всё таки сумел его разговорить, и он поведал мне о своей жизни.
   Жизнь его ничем не отличалась от жизни других мужчин его возраста. В свои 63 у моего собеседника было двое детей, трое внуков, верная жена и большой уютный дом. Чего же ему грустить? Всё дело в том, что он никак не мог отпустить воспоминания молодости. Из его рассказа:
   "Мне было восемнадцать. В голове ещё играл ветер, а возраст приказывал становиться более рассудительным. Мама твердила про институт, отец про армию, а у меня в мыслях поселилась девушка. Никто не знал о ней, её облик казался мне святым, я боялся запятнать её имя простой болтовнёй.
   Когда она проходила мимо, всё вокруг замирало, время останавливалось. Её волосы переливались на фоне голубого неба, взгляд был опущен вниз, руки нежно сложены вместе. Я помню каждую минуту, проведенную рядом с ней. Помню как она, спрятавшись от мира, садилась около реки и рисовала. Кисть в её руках будто танцевала, каждый сантиметр картины был идеален. Когда она заканчивала рисовать, усталая шла домой. Я всегда наблюдал за ней тайно, иногда часами не меняя позу, чтобы только не узнала, что я здесь.
   Мальчишки долгое время дразнили её. Не сказать, что она была красавицей. Внешне она была совсем серой, и одевалась чтобы не выделяться. Только в моих глазах девушки прекрасней не сыщешь. Я любил её глаза, её улыбку, что виднелась так редко. После школы она ещё больше замкнулась в себе. У неё не было подруг, родители не особо тратили время на воспитание дочки, так как кроме неё в семье росло еще три брата.
   Я любил её с самого детства, с того времени, когда она ещё умела радоваться. Как я хотел стать причиной её радости! Но тщетно. Мне казалось, что только в одиночестве она чувствовала себя свободно и я боялся отнять эту свободу. Когда-то я пробовал говорить с ней, звать её на прогулку, а она лишь тихо опускала взгляд и шла мимо, не проронив ни слова. И со временем я сдался, я понял, что никогда не буду ей нужен.
   А потом она уехала. Я не стал спрашивать куда и вернется ли. Я оставил надежду быть с ней. Меня стала мучить бессонница, в голове виднелись её грустные глаза, прядь её волос на фоне уходящего солнца. Я продолжал ходить к реке, у которой она рисовала. И душа моя плакала, воспоминания накрывали с головой. Мне казалось, что я сделал не всё. Я должен был поехать за ней, должен был быть более решительным. Но уже было поздно.
   Спустя несколько лет я женился, я думал, что полюблю снова. Я ждал, что буду глядеть на жену с тем же восторгом, с той же нежностью, но этого не случилось. Я погряз в серости дней. У нас всё было как у всех, появились дети, мы вместе ездили отдыхать, вместе гуляли. Но дни эти были пусты. Сорок лет я живу пустыми днями. А в голове только припавшие пылью воспоминания. Знать бы где она сейчас, счастлива ли. За ответ на этот вопрос я бы душу продал".
   Он рассказал мне ещё очень много о ней, я не смог сдержать слёз. Я впервые видел, чтобы с таким трепетом говорили о человеке. Его любовь была сильнее времени. Я предложил ему хоть на старости лет найти её, всё ведь возможно.
   Мы встретились снова только спустя несколько лет, совсем случайно. Он был печален, я конечно же первым делом стал расспрашивать о ней. И да, он её нашел.
Он рассказал историю, повергшую меня в шок.
   "Искать пришлось долго и тяжело. Я вернулся на родину, там узнал, что один из её братьев всё ещё живёт здесь. Он длительное время отказывался говорить, бросая на меня недовольные взгляды. Но я добился правды, я рассказал ему о своих чувствах к его сестре, и вдруг, его нахмуренное лицо побледнело, глаза покраснели и он заплакал. Я удивился увидев такую реакцию, но вскоре всё понял. Он привёл меня домой, потом долго копался в старом столе, переворачивая стопки бумаг, на которых уже успела появится паутина. На самом дне лежала потрёпанная тетрадь, края были погнуты, бумага пожелтела. Он протянул её мне и приказал читать. Я прочел её более десятка раз, и каждый раз я не мог сдержать слёз.
   Это был её дневник, она записывала мысли каждый день. Меня поражало каждое слово. Она писала: "...я каждый день хожу рисовать только чтобы забыться на какое-то время, перестать чувствовать себя одинокой. Дома я одна, природа мой друг.". То, что я находил увлечением было побегом от реальности. Но то, что было на последней странице стало ключевым: "Я люблю его всем сердцем и душой. Я люблю, когда он смотрит вслед, когда говорит со мной. Как же я хочу ответить ему, но я ведь ему не нужна, он лишь из жалости зовёт гулять. Я буду счастлива, если он найдет свою любовь... ...но может стоит рискнуть и признаться? Моя жизнь не имеет никакого смысла без него. Всё, решено! Если он сегодня снова заговорит со мной, то я отвечу и расскажу ему о своих чувствах. Пусть только заговорит!".
   Именно в тот день я решил сдаться и даже не поздоровался с ней. А потом она пропала. Её брат помолчал, а потом добавил: "Она утопилась в тот вечер. Наша семья решила не давать этому огласку, для всех она просто уехала. Она умерла потому что ты не пришел, впервые не пришел. Ещё одна попытка и сейчас вы бы сидели здесь вместе, всего одна попытка...""