Вот пуля просвистела и

Меня тоже коснулось. Убили знакомого. Сижу в оцепенении.

Позвонил В.А.: - Помнишь Володю Мельничука?

- Ммм... Мельничука? Какого Мельничука?

- Который тебе полочки прибивал. Его вчера убили. Снайпер под стенами Октябрьского дворца подстрелил. Попал в шею,- знал, гад, куда целить, там самые важные артерии - увезли в больницу ещё живого. Не выдержал операции. У парня была только одна почка. Если бы не это, могли бы спасти.

Последняя жертва Майдана.

...Этой осенью дело было. Добыла напрокат ударную дрельку, чтобы книжные полки в хате развесить. Так исторически ложилось, что всё приходится делать самой. Я не жалуюсь. Констатирую факт. Одну повесила, осталось ещё четыре. Чувствую - не справляюсь. Позвала на помощь В.А., соседа и хорошего знакомого. Тот тоже долбил - долбил, долбил - долбил... Вижу - и он не справляется. А закончить-то нужно. Разворотили уже всё. Тут В.А. призадумался, почесал в затылке, ещё раз почесал, и придумал выход. Позвоню-ка, говорит, одному своему другу. Он занимается ремонтами профессионально, у него и перфоратор, и всё, что нужно есть.

- А деньги?

- Да ты его не знаешь. Если он не занят сейчас и поблизости - бесплатно поможет.

- На бесплатно я не согласна. У меня всё-таки есть. Что-то. Немного.

- Ай, разберёмся.

И В.А. набрал номер своего этого знакомого мастера.

Повезло. Он был незанят, и  случайно ехал мимо нашего дома.

Что вы думаете? Через десять минут появился Володя - так, оказывается, его звали, - и очень быстро, не больше, чем за полчаса, насверлил все нужные дырки, загнал в них анкеры, развесил полки, и уехал. Спокойно, по-деловому.

Помог незнакомой одинокой женщине. Просто так. От денег отказался. Мне, правда, удалось ему свою миниатюру на шёлке вручить, с цветущей веткой сливы мэй. У меня на стене висит обычно мой дневной "улов" - всё, что нарисовано за сегодня. Ему из трёх работ тогда одна  понравилась.  Он её похвалил, эту мэйку. Классические сюжеты всем нравятся.

У меня необыкновенно светлое впечатление от него осталось. К сожалению, общих точек соприкосновения, чтобы в дальнейшем поддерживать дружбу, не нашлось. Он семейный, социализированный, технарь, всё такое. Я - полная противоположность. В общем, понятно.

...И вот на тебе.

У Оселиани есть одна фильмовая картина чудная. "Жил певчий дрозд" называется. Живёт себе парень, раздолбай. В оркестре играет на литаврах. И всё у него не как у людей. Вечно на работу опаздывает, суетится, попадает в разные смешные ситуации. Болтает его по его жизни, как щепку на стремнине. Несёт куда-то, неизвестно куда. И сам он непонятно что. Певчий дрозд, одним словом.

И вот в этом фильме есть один маленький эпизод. Заходит он на пять минут в часовую мастерскую, видит, что мастеру - часовщику некуда кепку повесить, берёт молоток, забивает гвоздь, вешает кепку, и улетает дальше по своим невесомым птичьим делам.

А потом его сбивает машина.

Гениальный Отар не показывает ничего такого особенного. Общий вид дороги, мелькает белая волга, слышится скрип тормозов, женский вскрик, идёт поток машин, почему-то начинают сбегаться люди, приезжает скорая, со звуком сирены уезжает. Всё как в жизни. В реальности смерть очень обыденно случается. Без красивых поз, крупных планов и барабанного боя. Только что человек был - и в следующую секунду его уже нет. Лишь из контекста и можно понять, что произошло что-то необратимое.

Страница переворачивается, наступает новый день. Часовщик приходит в свою мастерскую, снимает с головы кепку и вешает её на гвоздь. Гвоздь, вбитый в стену рукой человека лёгкого, как певчий дрозд. Человеком, погибшим вчера. Крупный план кепки. Тикают часы. Работает радио. Всё.

Разумеется, пуля снайпера - это не авария на дороге. И Володя был собранным, дееспособным гражданином. Надёжным. Обязательным. Но вот смотрю я на свои книжные полки, и эту Иоселианиевскую кепку вспоминаю.   

Не знаю. Ленты соцсетей сейчас переполнены криками и стонами людей, у которых окаянные дни отняли друзей и близких. Мне пока удавалось удерживаться от вербального проявления сильных эмоций. Но знаете. Пусть горит в аду тот снайпер, который... Эта мразь. Пусть горит. Я за него и его гнусную душонку ломанного пятака в базарный день не дам.

Пойду-ка прогуляюсь. Воздухом подышу. Что-то душно.


21 февраля, 2014

                ///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\


Фото автора публикации: "Тень на стене, утро"

 ©Моя сестра Жаба