Глава 18 О

Ад — это когда ты больше не можешь видеть тех, кого любишь. Все остальное не считается. (с) Анна Гавальда


Это была весна. Еще стояли около зимние морозы, но в воздухе уже чувствовалось рождение новой жизни. Это то время, когда ты вдыхаешь полной грудью весенний аромат, а он такой сладкий, терпкий, манящий. Голова кружится от переизбытка желаний. Словно открывается неиссякаемый поток энергии. Хочется двигаться, творить и любить. Как же хочется любить…
Мы познакомились в самом рассвете весны. В тот момент, когда каждая клеточка чувствует остро, чувствует страстно, чувствует глубоко. Глаза навыкате, язык на плече, а из носа валит столбом пар, как у здорового жеребца на морозе. Да, без сомнения, весна –это моя любимая пора.
- Разрешите представиться, меня зовут О.
- Рад знакомству, О.
- Неправда ли стоит очаровательная пора?
- Да. Без сомнения. Вы находите весну прекрасной?
- Я восхищена, я хочу летать.
- Милая, О., как же я хочу летать с Вами!
- Так давайте же со мной?!
- Летим!
В головокружительном, любовном вальсе, время бежит незаметно. Каждый миг проведенный вместе подобен торжеству. Ты смотришь в ее глаза и слепнешь, как будто ты несколько минут смотрел на солнце. И вы постоянно мечтаете… О большой семье, о полной чаше, о детях, внуках, о камине, о больших семейных торжествах, о том, что вы навсегда будете вместе и никто, и ничто, никогда вас уже не разлучит! Ты теряешь аппетит, сон, покой, чувство меры, чувство страха, сила притяжения на тебя не действует, время, когда вы вместе то бежит незаметно, то останавливается, стоит лишь вам расстаться на мгновение. Ты улыбаешься, иногда накатывают слезы, но ты счастлив. В эти минуты тебе все по плечу. Нет, ничего невозможного, ты влюблен. Влюблен и счастлив….

Через некоторое время вы впервые расстаетесь. Нет, еще не навсегда. Просто есть дела в другом городе, — это быстро. Не волнуйся! Ты живешь ожиданием в бесконечной переписке. Тебя впервые спрашивают о том - где ты и с кем? Тебе это нравится. О тебе думают, о тебе беспокоятся, тебя любят. И вот, Она бежит к тебе навстречу. Вы обнимаетесь, и ты слышишь о том, что разлука была невыносимой. Слышишь о том, что она любит тебя и скучает. Она так рада тебя видеть, но было бы неплохо если б ты радовался, как-то радостнее что ли. А ты улыбаешься и соглашаешься. Соглашаешься и не понимаешь с чем. Но это же неважно. Главное, что она рядом и вы снова вместе. Немного погодя, тебе предлагают провести инвентаризацию твоего прошлого. Ты соглашаешься. И тебе выносят первый приговор. Присяжные заседатели в лице родственников и подруг единогласно утверждают: Виновен! Тебе торжественно вручают чувство вины, пропитанное ее слезами и страданиями. Ты извиняешься. И что-то внутри ломается. Как будто маленький камешек вылетел из-под колес впереди идущего автомобиля и попал в лобовое. Нет, ничего страшного. Небольшая трещина. Терпимо. Ездить можно, долго летать нельзя.
Через некоторое время ты попадаешься снова. На этот раз ты мошенник и бесцельный кусок ленивого мяса. Потом снова и снова. Ты начинаешь допускать одну ошибку за другой, мир рушится. Тебе предлагают измениться. Стать человеком, сотканным из ее ожиданий и мечт. Ты даешь волю эмоциям. Ты кричишь. Просишь прекратить репрессии и оставить серое вещество без регулярного секса. Ты хочешь стать тем прежним. Сильным, уверенным, наконец – счастливым, но это уже похоже на бег в колесе. У тебя вся грудь в орденах. На солнце блестят медали «Вруна первой и второй степени», «Лгуна года», «Не того мужчины, о котором мечтают настоящие женщины». Особая награда «За заслуги перед бывшей», обычно вручается из рук Великомученицы на предсмертном одре некогда дышащей полной грудью любви и принятия. А вот и «За убитую и растоптанную любовь и неоправданные ожидания», рядом «За взятие лучших лет ее жизни».
Начинает подташнивать и знобить…
А потом приходит затмение. Что-то случается с бортовыми приборами, и ты уже не можешь взлететь. То не убираются шасси, то проблема с закрылками, то сама машина перегружена настолько, что ей просто не оторваться от земли.
Ты задаешься вопросом: а что не так? недавно же все было нормально. Может горючее? Может полоса не та? Может самолет другой? Погода? Птицы? Не выспавшийся пилот? Что с моим полетом?
И тут она уходит… Физически она рядом, сердцем далеко.
Ты словно трезвеешь и от этого неимоверно злишься. В похмелье, небо становится свинцовым, рожа пунцовой, а голова невероятно тяжелой и грузной. Ты вдруг понимаешь, что это был сон. В жизни люди не летают. Не слепнут, смотря на солнце и не гуляют по радуге. Люди ходят на работу, добывают себе на пропитание и почему-то ссорятся. Ссорятся до слез, до криков, до абсурда. Оплачивают счета, меняют лампочки, готовят борщи, платят кредиты, копят на отпуск, ездят в гипермаркет и снова придумывают поводы для выяснения отношений. Дом пропитывается ароматом жаренного лука. На плите стоит сковородка с холодными макаронами. И ты начинаешь жить прошлым. Вспоминаешь, как ее некогда роскошные волосы все чаще убираются в небрежный хвост, на боках появляется сало, в холодильнике пиво, а на столе чипсы. Почему-то на первое место выплывает его величество, князь Эго. За окном весенние грозы сменяет осенний дождь. Под ногами вместо некогда зеленой травы, опавшие листья, жижа и мусор. Ты злишься. Хочется всем сердцем вернуться в тот март. Но ты же теперь обычный человек. Ты не летаешь. С твоей суперсилой, что-то случилось. Ее нет и тебе не подняться в небо. Единственное, что тебя подгоняет – это сквозняк. В батареях появляется тепло, но в доме все равно остается собачий холод. Холодно и между вами. Только отблески тусклых воспоминаний тихо шепчут тебе: Все хорошо, она вернется! Но нет, ты упрям, как осел. Ты не хочешь воспринимать действительность той, которая есть. Она не может уйти. Ты же уже подстрелил свою добычу. Теперь это твой трофей. Навсегда. Он просто висит на стене и по праву принадлежит тебе. Он твой, хоть ты уже забыл о том, на что ты был готов пойти ради того, чтобы просто оказаться рядом. Ты потерял свою былую привлекательность. Твой тестостерон выветрился и все что осталось от того мужчины- завоевателя, только хвостик. Все стало пресным и обыденным. Яркие и возвышенные чувства остались. Только теперь это раздражение, обида и злость. Злость на самого себя. Что не сдюжил, не справился, не потянул. Помнишь, как она отворачивалась к стене и тихо плакала? А ты ненавидел себя в этот момент и чувство вины прожигало огромную дыру где-то в груди, но ты не находил в себе сил, чтобы сказать: Малыш, я тебя по-прежнему люблю. Вместо этого ты закипал и кричал. Да, ты кричал. Ты открывал свой рот и оттуда потоком лилась грязь. Да как ты посмел вообще?
И ты ищешь причины для оправдания. И ты находишь. Тебя не так любили. Тебя не так хвалили. Тебя не тем кормили. Ты вроде бы не сделал ничего криминального, но какой в этом толк, если она плачет. Да ты вообще ничего не сделал. Ты же был должен. Ты же мужчина. Ты же все выдержишь. Помнишь, как ты ей обещал, что сделаешь ее счастливой? Но почему-то сделал несчастной. И ты не находишь себе места, живя в аду из оголенных проводов и пустоты. Стиснув зубы рвешь вперед, чтобы никогда не возвращаться назад. Тебя тянет к ней. Придумываешь себе миллион дел, чтобы отвлечься, и чтобы в голове наконец-то прояснилось. Ты делаешь все, чтобы затмение прошло и в сердце вновь вспыхнула она.
За окном зимняя стужа. Кипит чайник. Послышался смех с улицы. Дети. В груди что-то сжимается, а у тебя по-прежнему время от времени вспыхивает надежда на то, что когда-нибудь раздастся звонок и родной голос промурлычет: Я люблю тебя!

Больная любовь.