Старая тюрьма
Когда б не лучший сорт дерьма,
В твоих решётках долго вядший,
смогла бы ты побыть в своих стенах одна,
Как пострадавший,
тобой рождённый, осуждённый,
на свет тебя благословивший?..
Не любит он любви копчёной...
Он не монах!.. Он обречённый!..
Он заключённый в жизни личной!..
На завтрак любит хлеб пшеничный...
Пусть неприличный... Заграничный...
От дома мало чем отличный...
Слова © Виталий Страхолет, Минск, 1993
Фото © Дмитрий Кротов, Минск, 2016
Свидетельство о публикации №217011401866