Тихая хорошая музыка

Я все время искал чего-то...
Глупостей, приключений, игр разума.
Но если просто замереть, остановить время и подумать, то все кажется проще.
Вся моя жизнь - музыка. Но я все время ищу только одну мелодию. Одну единственную. Но я не могу ее ни напеть, ни узнать среди тысяч других, ни даже представить в голове. Ее можно только почувствовать... Почувствовать ее близость в происходящем. Когда случайные звуки жизни сплетутся в единое целое, и вот, в этих звуках ты услышишь что-то неуловимо-близкое и похожее, ты замрешь и перестанешь дышать, услышав мгновения заветной мелодии, ощущая ее всем сердцем... Вот оно... Ты слышишь даже то, что не не происходит, то, чего нет наяву... А музыка уже полилась дальше, несколько мгновений, и ты потерял связь. Сердце забилось снова, мир возвращается в свои стены, и чуда больше не происходит.
Быть может ее вообще не существует, этой мелодии... Есть только моя память о ней. Фантомная память о несуществующем явлении. Как фантомная память о несостоявшейся любви...

Я целый вечер ждал, когда ты выйдешь на маленькую сцену.
Я затаился за дальним столиком в неосвещенном месте, я пил очередной дайкири, когда милая девушка, по совместительству официант, дала мне знак, что моя музыка скоро начнется. Я улыбкой и кивком головы поблагодарил ее в ответ, импульсивно, но я не думаю, что она это увидела. Хотя, если знать, где я сижу, моя тьма меня бы не скрыла. Но ты этого не знала точно.

Не знала, не видела. Но чувствовала.
Я закрыл глаза, и слушал твой голос. Всю эту музыку. Твой аккомпаниатор сегодня старался особенно, кажется... Не важно. Все не важно, когда я слышу тебя.
Не задавай мне вопросы, где я был, что я делал. Не спрашивай меня о том, люблю ли я тебя. Я все равно не отвечу. Этот джаз, и темное уютное кафе со сценой - это все, что нас связывает, дорогая.
Не задавай мне эти вопросы... И я не отвечу тебе, как хочу тебя, как скучал и ждал этого момента встречи. Как плыл, ехал, бежал... Все это чушь. Наш мир музыка. То, что существует между нами - только неуловимая мелодия. Мелодия для моего и твоего сердца.

А, впрочем, наверное, для моего...
Девушка-официант, предательница, она подошла к тебе и что-то шепнула тебе на ухо.
Я видел, как твои глаза устремились в темноту зала. Я почувствовал, как твой голос дрогнул на божественной ноте, я видел, как пальцы одной руки чуть сильнее сжали микрофон, а второй рукой ты поправила красивое платье.
Спасибо, дорогая.
Пока играет саксофон, а ты глазами ищешь меня, я исчезну в темноте зала, тайных дверях, в пустых кухонных коридорах.

Город освещает дорогу разноцветными огнями.
Я еду в такси, прижавшись щекой к холодному стеклу, смотрю на блестящую от огней дорогу. Я протянул водителю диск, и теперь слышу твой голос рядом с собой. Там, у тебя, наверное, уже двигают стулья, ставят их на столы ножками вверх, моют полы, техники разбирают инструменты...
Водитель отрывает меня от мыслей.
- Хорошая мелодия, - произносит он, закладывая поворот налево.
Я улыбаюсь.
- Да. Тихая хорошая музыка...