Промахи в любви

Иван Игоревич и Валерий Сергеевич, двое давних друзей, сидели в полумраке старенького бара и непринуждённо общались, вспоминая прошлое и обсуждая последние новости.
"Что-то совсем мне в любви не везёт, Валерий Сергеевич." - начал Иван Игоревич: "Пару месяцев назад стал я за нашей секретаршей ухаживать, задабривать всячески, радовать её... А сегодня вот подарил ей цветы, а она вернула их и отправила меня с ними куда подальше, ещё и посмеялась вдобавок. Чуть сквозь землю не провалился я, честное слово."
"Да бывает, Иван Игоревич, промахнулись, досадно - понимаю. У всех промахи случаются. Любовь же это, как стрельба из лука - раз в мишень, десять мимо. Не переживайте - с каждым новым выстрелом шансы только растут. Главное, стрелы бы раньше срока не закончились, а цель найдётся. А то, что промазали - слишком мелкий объект выбрали, не оценила она вашей личности, не смогла, не дано значит. Поинтересней бы даму сыскали, а то понапрасну только распыляться будете."
"Занятное заключение. Но на душе таки осадок. Ну хоть не при людях всё было, а то бы совсем беда."
"Это верно, нет такой неудачи, чтобы нельзя было усугубить. Главное не вспоминать теперь, а потом уж и забудется."
"Поскорее бы." - вздохнул Иван Игоревич, отодвинул кружку и уныло уставился в окно.