сказка про цветок..

.. проблеск, свечение, свет
дуновение ветра..

тепло

высота,
гомон и шум улицы..
.. ускоряющиеся, поспешающие, торопящиеся куда то в ярких одеждах люди. их дома..
трамваи

"кто я.."
.. чья сердцевина - отлична (и потенциально по разному осуществима..) от (собственных) братских..

принялся прощупывать, ощущать, размышлять и осматриваться по сторонам осознавший как будто себя на балконе, стоящий на одной ноге, побег.. весенний желтый первый Цветок..

почему весенний
            желтый и
            первый

этого он точно не знал. так слышалось ему..

.. рост и вырост вообще при этом после давались ему совсем непросто, вперемешку также с темнотой, холодом, безцеремонностью приползающе - убегающих и прилетающе - улетающих.. тоже, каждый раз, первых..

" откуда.. где было начало моего пути.. кем положено, построено, сопровождено.."

. каждое утро Солнце здоровалось с ним, оно со всеми здоровалось.. первое и единственное..

"мною любуются и мне рады живущие в квартире дети.. не в этом ли смысл моего существования.." думал он (производящегося без каких нибудь иных прослеживаний)

.. и только с исчезновением первого своего, и последующих, лепестков, Цветок вдруг осознал свое имя..

пробегающий ранним утром мимо Муравей остановился, в росинке искупался..

Цветок с радостью раскрылся, поделился..

садилась ежедневно Пчела, собирая нектар..

один из лепестков оторвали дети для своих игр..

еще несколько - как то кружили над чудесным тротуарным рисунком

.. превращаясь в пух, оставшиеся лепестки разлетались, унося с собой и собственные и тоже новые имена с разными предназначениями..

"но кто же все таки есть я.." думал, засыпая и воображая, все еще грустно стоя на одинокой ноге, отодвинувшийся и как будто уже почти от жизни, отстранившийся от Первого Мира, старый (?)

цветок..

.. кружились и укладывались в ранней метели вокруг него милионные яркие, как и потухшие, осенние, прощающиеся теперь с ним, но в своем роде все еще по прежнему первые, листья..
удалялось Солнце,
усиливался ветер,
начинался, в который уже раз, дождь..
обволакивал его, влажный - сон..



.. но в самый последний момент Цветок вдруг проснулся, пришел в себя, ухватился изо всех своих слабых сил в единственный оставшийся еще пушистый парашютик.. и
 
полетел - полетел..

и куда же он полетел, чьим именем, к какой -

неназванности..