Как я встретил 2017-й год

Надоели уже эти шумные компании. Неужели они все думают, что мне будет интересно с ними? Хоть раз в кой то веке решил справить свой НГ с семьей. Но я все равно не с ними. Я один в комнате. Закрылся на щеколду и не выхожу от сюда. Они зовут меня к себе выпить, но я уже давно пьяный. Для них звучит голубой огонек. Для меня же играет Mac Demarco. Его песни всегда так воодушевляли меня, но не сейчас. Мое одиночество в этом моменте придает всему многообразию окраску нового видения, которое я замучаюсь объяснять языком слов.

Куранты пробили 12 ударов и вспышки фейерверков брызнули в фиолетовое небо как заебавший баянный мем. Меня уже остахуели все эти праздники, как-то приелись и стали невдохнавляющими. Я бы сравнил их с покрывшейся коростой тряпкой подростка, спрятанной в шкавчике, в которую он постоянно дрочит. Так много фальши вокруг. Так много "лысых" людей. И здесь в этом спектакле много наивных сцен, посвященных тому, что все будет заебись, и моя любимая музыка. Я объебашен травой и шампанским. Наверное, я больше всего ждал именно этого. И я пью один не чекаясь, смотря в отражение в оконном стекле. Грустно. Знаете, 2017-й буд-то бы тот же 2007-й, только еще и с единицей. Они с семеркой притаились около нуля как две лесбиянки. Прекрасная торжественная грусть! Сейчас не хватает только дополнительного освещения как в драмматических фильмах ,чтобы это выглядело более эффектно. Я как писатель ,которого уже не читают. Чьи ногописи уже не модны.
Это ли мой цзен?

Ветер депрессивных мыслей срывает скальп с моей головы ,пока я пытаюсь запить свою грусть. Демоны из картонных декораций дергают меня туда-сюда. Плавный переход в созвучие Growlers - people don't change blues вздергивает меня как хлыст, но даже это не в состоянии вернуть меня прежнего. Психоанализ этого ощущения как несочетание компакт диска и майонеза, но меня прет. Где во всем этом смысл? - спросите вы. Его нет. Это ощущение, а ощущения не имеют логических аргументов. Есть только причина и следствие, на которые мне теперь тоже по ***.

Еще один фужер шампанского шепчущего пузырьками. Еще один напас анаши. Киты и олени уже давно повылетали из движущихся элементов узора ковра. Я снимаю эту ***ту со стены и, свернув в трубочку выкидываю к черту из окна! Песня за песней. Фужер за фужером. Грусть за грустью. Напас за напасом. Алопеция за алопецией. И я один в этом безумии. Я кричу в пустоту: -"Я хочу сойти! Остановите кто ни будь эту карусель!". И хоть и грохочут выстрелы фейерверков, но все равно тишина...