В пустом пространстве оболочки
Кровь остывает, меркнет свет
И смерть могла бы ставить точку,
Но дело в том, что смерти нет.
Она – фантазия больного,
Воображение ума.
Всё будет повторяться снова,
Слагаясь в главы и тома.
Они врастают и врастали
В седую летопись Земли…
Которую не дописали
И с тайны не перевели.
В пустом пространстве оболочки...
© Copyright: Виктор Балыков, 2017
Свидетельство о публикации №217011500858
Свидетельство о публикации №217011500858
Рецензии