Сказ про двух мёртвых интеллигентов

Ворочались недавно в своих гробах два,
дореволюционных ещё, интеллигента.
- Вы, Иван Саввыч, от чего маетесь?
- Да вот, Фрол Сильвестрович, пытаюсь найти смысл в песне,
что сейчас из всех громкоговорителей разносится по Матушке-Руси:
«Я на тебе как на войне, а на войне как на тебе!», -
и этот рефрен, отражаясь от множества самих же себя,
вызывает такие странные бинауральные вибрации,
что хочется ещё раз умереть!..
А вы-то сами чего ж?
- А я, батенька вы мой, пытаюсь понять обращение нового правителя к подданным:
то у него мухи какие-то с котлетами, то вигвам какой-то…
Просто хоть святых вон выноси!
Что же народ-то безмолвствует?
Надо объявлять стачки и скачки! Хе-хе! –
развеселился вдруг Иван Саввич, -
Кажется, мой дражайший соседушка, я понял!
Это не непонятный манифест нашего прежнего царя,
а магические заклинания нынешних теософов и оккультистов,
кто наконец-то принялся насаждать в нашей Матушке-Руси
истинный свет свободы и благоденствия!
Ах, как хорошо!.. как хорошо…

 И Иван Саввич мирно почил в своём забвении.

Фрол Сильвестрович же - ворочался ещё долго.
Мощнейшие вибрации ежесекундно подбрасывали его иссохший скелет,
обидно ударяя о крышку гроба…
Частота импульсов неумолимо нарастала
и, наконец, достигла такого стробоскопического темпа,
что Фрола Сильвестровича не на шутку разбросало всеми чреслами. 
Долго ещё ходила ходуном его могила,
а над погостом носилось рефреном:
«Я на тебе как на войне, а на войне как на тебе!».
Закончился сей морок лишь с первыми петухами...