Очерк 1. Магия ночи

Мне бы хотелось увидеть ночь, как одеяние, накрывшее с головой каждого человека, в его маленькой комнате или квартире. Что он в этот момент думает, какие грезы пытается вытащить из своего разума, о чём жалеет и мечтает. Даже какие песни он тихо напевает себе под нос. Ведь в это время суток он делает всё самое важное, даже не подозревая, пока звёзды медленно рождаются и умирают, полные вспышек яркого света, который слишком долго до нас доходит. Каждый сосед и каждый прохожий что-то скрывает, будь то страшные фантазии, ужасающие сны или внутренние безумие, которое проявляется лишь в деталях и разгадать подобное, научиться видеть тонкости и грани, как самый интересный паззл, который открывает тебе дорого совсем в иной мир.

Всё пространство, что вокруг даже более волшебно, чем Нарния или книги про Гарри Поттера, мы просто большую часть своего времени невнимательные, углубляясь совсем не в те стороны и векторы, позабыв о важном. Раскрытие происходит в одинокой комнате, одинокого человек, заполнившего себя мебелью, книгами, обоями, свечением электротехники и текстом, что приходит различным формат от других персонажей полных внутри клетками своего одиночества. В такие моменты лучше выглянуть в окно, увидеть снег и свечение, отражение лунного света и позабыть всё остальное.
Кем мы были, кем стали и кем могли бы быть.

Поэтому лучше один раз сходить в зоомагазин и выбрать себе друга. Можно совсем небольшого, который не будет много требовать, издавать неприятные запахи и мешаться, а можно завести собаку. Преданную и ласковую. Или большую и злую. Выбор всегда многообразен и не струится в одном направлении твоих ветвящихся, как ивы мотивов. Принимай ночь и домыслы, которые приходит тебе в это время и делай больше приятных вещей, выкинув ножи, если оно того не стоит и хоть раз послушай тишину, которая входит в тебя с зыбью чувственных гранул. Ведь за каждой перегородкой обитает кто-то, немного похожий на тебя, на тех, кого ты любишь или любил когда-то. И не говори потом, что стены и чужие зрачки не полнятся призраками былого. Сопками, перемещениями в поездах по железным дорогам и цветом зелёных глаз, самых красивых и проникающих под рёбра то ли нежным цветком, то ли заточенными спицами.

Можно их изъять из себя, попытаться, сделать вид, проигнорировать, либо же посмотреть, что стало. Волны ведь тоже изменчивы и всегда имеют разную структуру своего размывания над небом, а затем падения. Так и ты, в каком-то смысле сплёлся лицом с обоями, что клеил сам или родители, или бывшие жильцы этого места, которое внутренне стараешься называть обетованным. Поэтому в окнах, под покровом ночи есть мерцание “других”, которое доходит до тебя с небольшим запозданием и в ладонях его не зажать. Как руки прошлого в лицах красивых в своей индивидуальности черт, дыхания, запаха, взгляда и платьев, которые парят и подчёркивают. Которые парят. И подчёркивают. В них иногда хотелось зарыться, как под одеяло на рассвете, когда монитор показывает пять утра, - кто-то пробуждается, готовый ринуться на работу, броситься на неё, как на мину собственного утерянного времени, а ты тихо таешь, спрятавшись под одеялом, как в космическом корабле, бороздящим пространство и оставляющем на этом мире тонкие, ели заметные борозды, которые всё же влияют на других и их жизни.

Как Колумб, с каждым новым пробуждением открывать новые земли.