От жестокости твоей скулы сводит все сильней.
Я смогу, не сдамся я и до цели доползу…
А потом?
Тихо, в комнате пустой поселился мир теней…
И лишь изредка сюда залетает свет… в грозу
С грохотом…
Мне вчера на день рождения подарили твой портрет
Рисовал его наверно очень яростно художник,
Все смешал…
Пусть талантлив он и дерзок, кисть его всегда послушна, спору нет,
Только краски все и блики смыл в саду игривый дождик
И пропал…
Я ползу к ручью лесному, что манит хрустальным звоном,
чтоб испить водицы чистой.
Вся разорвана одежда, кровь из ран моих сочится и на теле синяки,
но я ползу…
Это мой страшный сон…
Что ведет к заветной цели? Жажда мучает на деле,
что еще должно случиться…
Чтобы я смогла проснуться, до стакана дотянуться,
и прогнать из грез своих грозу
что с душой поет в унисон…
Сон наяву
© Copyright: Светлана Бормотова, 2017
Свидетельство о публикации №217011601455
Свидетельство о публикации №217011601455
Рецензии
