Душ

Алкогольные зори. Дух щедрой на жизненные силы молодости. Вчера ты позволил себе выпить. Немного — не так, чтобы до обеда стенать от похмелья. Но и не так мало, чтобы не чувствовать душевного озарения сегодня, когда ты продрал глаза ни свет ни заря с привычной для таких утр мыслью: «Ну почему природа устроила меня так, что я не могу утолить жажду собственной слюной?» Встал, попил воды, почистил зубы.

Похмелье — лучший будильник: давно ты так рано не вставал, но сегодня — ого-го, сегодня ты чувствуешь себя воином! Сегодня ты во всём находишь битву, даже в принятии душа. Да, все мы уже посмеялись над тем, что смеситель в ванной выдаёт либо жидкий азот, либо раскалённую лаву, но теперь, когда мы излили свою коллективную боль в шутку, и стало легче, смеситель пошёл ещё дальше. Точнее, не смеситель, а силы Зла, манипулирующие температурой воды в нём. Теперь вода не просто обжигает или замораживает тебя, нет — график её температуры отныне представляет собой периодическую функцию с точками экстремума в жидком азоте и лаве. Ты должен мылиться одной рукой, а второй постоянно вертеть кран в противофазу. Ты прав, это слишком сложно для простого принятия душа с похмелья, но силы Зла для того и существуют, чтобы всё усложнять.

И вот ты наловчился попадать в противофазу, и температура воды стала более или менее постоянной. Ты горд собой, но это ненадолго, ибо смеситель и не думает сдаваться. Он берёт и внезапно делает функцию непериодической, со случайной длиной волны!

Температура воды теперь резко меняется с непредсказуемыми интервалами. Ты тоже не сдаёшься, ты держишь руку на кране, в готовности повернуть его, как голый, трущий себя мочалкой Клинт Иствуд, готовый молниеносно выхватить кольт. С той лишь разницей, что Клинту Иствуду нужно просто выхватить оружие и накормить ублюдка свинцом, в то время как ты не знаешь, в какую именно сторону тебе нужно будет повернуть кран, чтобы выжить, потому что не знаешь, станет в следующее мгновенье вода горячей, как сто солнц, или холодной, как антиматерия.

Ты стараешься угадать, но тебе не удаётся ни разу, так что ты лишь всё усугубляешь. Ты сжигаешь себя дотла и криогенно замораживаешь свой пепел. Раз за разом.

Но вот наконец ты смыл с себя пену и ошмётки плоти и вышел из душа мокрым победителем. Оделся. Глянул в зеркало.

Боже, говорит отражение, посмотри на себя, разве об этом ты хотел писать? Разве этому ты мечтал посвятить свою жизнь? Битве с сантехникой? Ты хотел быть новым Хэмингуэем! Голым скакать по саванне на львице. Голым покорять Килиманджаро с Высоцким. Оглушать быка пощёчиной и писать об этом трёхтомник. Убивать акул своим ху*м. Но твой главный противник — температура воды в душе. Дон Кихот хотя бы пал в бою с ветряными мельницами, а ты даже не можешь одолеть чёртов смеситель! Ты не боксируешь голым с кенгуру, как жаждал в отрочестве, а черпаешь страдания в собственной нескладной любви да стучишь подушечками пальцев по клавиатуре, вот и всё на что тебя хватает! То ли куришь натощак, то ли пьёшь с похмелья по наущению товарища по горам. А настоящие твои враги — мещанство и душевная скупость — ужели они тебе по силам? Даже если так, битва с ними не интересует твоих читателей так же сильно, как истории про похмелье и душ. Или интересует?

Доброе утро, искатель. Давай что-нибудь изменим сегодня. Раздевайся.



***
Сборник повестей и рассказов Посейдень: http://chtivo.spb.ru/poseiden.html