книга

   Ты ни разу не думал- посчитать, сколько о тебе и для тебя мной написано стихов?
Наверное, это и невозможно. Некоторые из них обижали тебя, и мы отдалялись на длительное время, и я просила тебя- не принимать на свой счёт стихов... некоторые приводили тебя в восторг, иные- настораживали. Ты находил в них опечатки и несуразности, и указывал мне на те, или иные их недостатки. Странно...похоже, они не были, и так и не стали для тебя предметом гордости хотя бы- ах, я такой...обо мне одна дамочка днём и ночью стишки кропает- не вам чета, не хухры мухры...Не удовлетворяют тебя неидеальные стихи... Можно было бы подумать, что тебе не делают чести мои творения, или- что ты не тщеславен. Но- нет, я вижу и то, и другое. Не вижу одного- чтобы ты гордился. Чтобы тебе захотелось издать книгу, например, и поместить в неё хотя бы те из стихов, которые не вызывают у тебя сомнения...Скредность...вот эта черта, которую я не переношу в людях. Знаешь, одно дело, когда человек беден- вот как я, например. И совсем другое- именно скаредность...Наверное, ты считаешь, что и так уже слишком много сделал для меня. Считай, считай. Ты любишь считать. Заодно посчитай, сколько тебе написано стихов- мне самой интересно. И о тебе...И просто- в то время, когда душа синим пламенем горит любовью- сколько? На книгу, точно, хватит. И я прошу всех богов- хватит мне уже этой муки, хватит уже...