Успокоение

Первый раз в жизни я осознал остановку внутреннего диалога в года три. Мы жили в Симферополе, у воинской части, желябова 35.., в четырёхквартирном одноэтажном доме, с дровяной плитой, колонкой на улице и удобствами во дворе.
Мама меня выпроводила на улицу и я гулял под окном у крыльца. Там же был маленький палисадник, куст шиповника.., из под которого и выползла змея. Это был не страх. Страха я не знал. Это было оцепенение. Всепоглощающее. Я не мог пошевелиться. Не мог кричать. Я только наблюдал. Обстановку разрядил кот Васька. Он всегда меня сопровождал в глубоком детстве. Наверно он считал это своей работой.., обязанностью. Он вышел мягко вперёд и прошипел. Змея повернулась и уползла в кусты. Васька последовал за ней. Я рассказал всё маме.. она не поверила.. так было потом всегда. Но она жалела меня и говорила, что я не вру, а сочиняю. Так в три года я потерял с ней связь. Я понял, что она мне не доверяет. Такой она была человек. Я переживал за Ваську и каждые пять минут спрашивал маму не вернулся ли он и что с ним будет если его укусит змея.
Когда мне исполнилось пять, мы уехали на Сахалин в посёлок Леонидово. Там у меня было много приключений. Там был кот Марсик, пёс Путька и собака Рыжая. Там были оружие, патроны, танки, сбитые горелые самолёты, авиабомба, которую нашёл, корюшка, клоповка, балык, икра.. крабы, камбала..
А в начале лета, когда мне исполнилось семь лет, мы вернулись в Симферополь. Я был очень предприимчив. Сформировавшийся бандит. Мама не работала и занималась моим воспитанием. И вот слева от улицы желябова было три ряда кирпичных трёхэтажных домов и между ними соединяющие их маленькие улицы без названия. И были они в ландшафте, со спускающимися к желябова переулками поросшими крымскими пирамидальными тополями. Была осень. Как-то гуляя я остановился рядом с художником который, видимо, делал этюд маслом. На мольберте у него был холст. В руках поллитра и кисти. Он выдавливал из тюбиков краски, ловко смешивал их лопаткой и очень быстро рисовал. Холст из ничего становился точной копией действительности. Я был заворожён. Я не мог оторваться от происходящего. Художник был снисходителен. Он обернулся несколько раз на меня, но ничего не сказал. Закончив работу он так же быстро засобирался и ушёл как и рисовал.
Последнее время я нашёл в фейсбуке несколько страниц художников и подписался на них. Я просматриваю выставляемое ими и кликаю на то, что мне нравится. В детстве я не плохо рисовал, когда болел. С рождения я был непоседлив и трудно концентрируюсь на чём-то одном. Когда я болел спешить мне было некуда. Я успокаивался и рисовал.
Я заметил, что рассматривая картины, я притормаживаюсь извне. Когда я рассматриваю картины, я успокаиваюсь и перестаю думать. Я начал понимать, что рисовал художник, что хотел передать. Я стал выбирать среди картин то, что мне нравится. А потом из понравившегося особенное. Мне кажется что картина тоже интонация. Это завораживает. А когда пишу стихи, наоборот.. выкладываюсь. Но потом, когда стих написан, я успокаиваюсь.. на долго.. на пару часов..