Грустная пора, или осеннее стихотворение

      Грустная пора осень, во всяком случае для меня. Прохлада, затяжные дожди и ожидание холодной и тёмной зимы навевает на меня грусть. Вот и в этот осенний, хотя и солнечный день, я с утра ничего не хотел делать. Нет,  это не депрессия, просто я в приятельских отношениях с ленью и потому  позволяю время от времени отдаться в её,  пусть и не ласковые и нежные, но ничего не делающие руки. Супруга ушла на работу, а потому без надзора  и  наставлений я мог свободно гулять по своим соткам,  размышляя о своём.  Взглядом я выбирал, куда посажу то или иное деревце, чтобы через несколько лет перед моим домом вырос парк. Я представлял себе, как  в нём будут отдыхать дети и бегать мои внуки. Присев на скамейку в своём девятисоточом царстве, я посмотрел на  небо.    Чистое,  без облаков, оно тоже смотрело на меня.  Небесные  краски за лето потускнели,  и выглядело небо немного  усталым,   болезненно - бледным, несмотря на то, что сентябрьское солнце изо всех оставшихся сил  пыталось вернуть ему былые краски. Я прикрыл глаза, отдавая всего себя всё ещё нежным лучам солнца. Хотелось как можно больше впитать в себя тепла перед  затяжной прохладной осенью и холодной зимой.                Вдруг в моей голове начали складываться рифмованные строки.  Для меня это было что-то новое, но я дал волю своим нетрадиционно складывающимся мыслям, и рифма нашла свою тропинку к  моей душе… Она всё шла и шла, а я любовался ею, словно изящной  девичьей походкой. Я решил, что сложившееся произведение надо записать, чтобы показать супруге, какая Муза меня посетила. Когда жена пришла с работы, то первым делом поинтересовалась, чем я занимался целый день. Я, гордый собою, почти поэт, сказал ей, что сочинил стихотворение, которое посвящаю ей, и стал читать:
- Когда уходит лето в осень, меня не радует, увы,                Ни небо бледно-голубое, ни солнце нежно-золотое,                Ни краски скошенной травы.                Не веселит  и цвет рябины, и ни багряный цвет осины,                Ни нити тонкой паутины, ни холод утренней зари.                Когда холодная роса ложится утром на поля –                всё это вводит в грусть меня…
Прочитав свой «шедевр»,  я,  в ожидании похвалы,  смотрел на супругу.                Она выждала паузу и заявила: - Лучше бы ты навоза на огород натаскал, больше бы толку было…..