Блудный сын товарища Д. Ф. Трампа

  Через несколько часов к нации и всему человечеству обратится товарищ Д.Ф. Трамп. Заработают все радиостанции, ещё сильнее засветятся телевизоры. Притихнет на время аудитория Владимира Соловьева.

 В напряженной тишине мирового ожидания вдруг зазвучала знакомая с детства песня: "Я в весеннем лесу пил березовый сок, с ненаглядной певуньей в стогу ночевал..."

 Чу, откуда этот, с характерным акцентом великолепный голос? Так это же товарищ Сноуден, из матушки Москвы. Сколько надежды слышится в надрывных, уходящих за горизонт к далекой Родине нотах. Погоди, Эдвард, не рви русскую душу, не жми на баянные кнопочки.

  "...что имел, не сберег...был я смел и удачлив..."

 А хотели же его обменять, ещё при Обаме. Но там с выгодой и резоном. А если просто? Прости его, товарищ Дональд, прими, Фредович, с чистой душой. Он же свой, по сути и образу.

 Да и нужны сейчас такие специалисты великой Америке. Иначе вам совсем кранты. Ладно, всю почту до самого нехочу распотрошили. Ладно Раша Тудей её в качель круглосуточно во всех пятидесяти штатах и даже в округе Колумбия вещает. Хакеры уже и на салют позарились.  В небе над Вашингтоном вместо  USA выложили  USR. И все тут же расшифровали небесное знамение-United States of Russia.

 Поэтому прости просто так своего блудного сына. Протяни ему через океан свою мозолистую руку, погладь возвращенного по тощей спине. Вы же, как сказал уходящий, не "Я", а "МЫ".

 Ну, ты понимаешь, в каком значении я применил это местоимение.

  "Я в весеннем лесу пил березовый сок..."

 Скриншот с картины Карпенко.