Рэмбо. Восьмая кровь

Холодный техасский ветер развивал длинные чёрные волосы Джона Рэмбо, спадающие на широкие загорелые плечи. Старая военная майка бугрилась, повторяя очертания накачанного торса, а болтающийся на широкой шее медальон с гравировкой паспортных данных, пенсионного удостоверения и адреса места жительства тихо позвякивал, отдалённо напоминая музыку походного марша.
- Почему именно я? – после недолгого раздумья спросил Рэмбо.
 «Ну, вот, опять началось», - со вздохом подумал полковник, поднимая воротник казённого плаща. Раньше это даже раздражало командира, но потом он понял, что Рэмбо не дурачится и не издевается, а просто многие вещи быстро забывает. Вот и медальон на шее легендарного солдата не дань моде, а суровая необходимость. На фоне всего пережитого, о чём знал только полковник, подобные проблемы с головой были вполне обоснованы.
 - Видишь ли, Джон, - особо не замарачиваясь объяснил полковник, - в нашей великой стране, с её самым большим военным бюджетом, трудно найти человека, который бесплатно залезет чёрту в задницу и рискуя жизнью выполнит никому не нужное секретное задание. Дураков нет.
 Полковник сделал паузу, понизил голос и, многозначительно заглянув в обветренное лицо своего бывшего подчинённого, добавил:
- Кроме тебя некому, Джон. Вся надежда только на тебя.
 Рэмбо медленно перевёл умный взгляд с полковника на горизонт бескрайней техасской степи и изобразил мыслительный процесс. Было ясно одно – Америка в нём снова нуждается! Ну, что ж…