Легенды зимнего ветра

"...Ты украла у меня душу. Чашка кофе по-турецки, на дно которой плюхнулось мое сердце..."

Черные глаза, черные волосы, фарфоровой белизны кожа. Амазонка. Снежная королева. Это - Зима. Когда она приходит, то первым делом смотрит в мои глаза, видит там муть провинциального городишка и начинает чинить расстроенную виолончель моей души. Она касается моей груди холодными руками - там, где бьется птаха-сердце, - и ритм успокаивается, дыхание становится глубже и спокойней. А нервы наливаются свинцом январского мороза. Взгляд становится чистым и холодным. "Все, починили тебя. А теперь иди на берег со своей игрушкой - фотокамерой. Там к тебе пришел твой друг" - говорит Зима (голос низкий и тихий, но очень глубокий, чистый).

"... Вот я говорил, что полюблю девушку, если она мне сделает кофе с латте-артом. Встретил такую. А она мне говорит - мол, кофеек ты паленый. Отшила, в общем..."

Эти истории-обрывки-фразы, пропитанные запахом кофе, хорошего и не очень - их мне принес в своих ладонях мой друг - Ветер.

Сейчас он - Зимний Ветер. Он пахнет инеем и хвойным лесом, сеном и печным дымом. Я рада ему. Ведь он рассказывает мне легенды.

"Я был в Японии. И видел там одного мужчину. Он гулял по ночному Токио. И я решил сыпануть на его город снег. И когда пушистые хлопья падали с неба, он посмотрел вверх и сказал: "Где же ты, моя любовь?"

Я люблю его истории. В этих неоконченных мотивах - красочный сгусток жизни.

"Я видел - ты плохо спишь. Долго ворочаешься, смотришь в окно и ждешь луну. Но она у тебя в душе. Луна у тебя - не просто обломок планеты, она у тебя - голос, низкий мужской голос окинавца..."

И вдруг он касается своими руками вербы - иней расползается по узловатым серым веткам. Дует на заросли рогоза - перестук цветоносов-свеч раздается. И смотрит на меня глазами цвета пасмурного декабрьского неба.

"В Норвегии одна рыжая девушка в уютном магазинчике продает кофе. Из джутовых мешков она достает зерна из разных стран и, смешивая их, создает коктейли для каждого покупателя - кто любит с горчинкой, кто - с кислинкой. Каждый вечер, идя домой, она останавливается возле церкви, смотрит в небо и спрашивает: "Где же ты, любовь моя?"

Я бегаю по холмам, ловлю его легенды - и только мне известно, что за снимками, что запечатлели природу в хрупком инее, прячутся красивые легенды об одиночествах любящих сердец. Легенды зимнего ветра.

"Луна - это голос, что поет у тебя за грудной клеткой" - Ветер напоследок касается моего лба. "Да, луна - это голос".