Откуда эта боль?

 По всем статьям - благополучный,
  тогда откуда ж эта боль,
  что так порой бывает жгучей -
  на рану будто сыплют соль?
  Не голоден, в тепле и зрячий,
  чужое горе, словно Рок,
  мне в детстве было жалко мячик,
  что закатился под каток.
  И плакал я не от потери -
  в моих глазах он жил, дышал,
  я почему-то был уверен,
  что чья-то в нём жила душа.
  Мышонка было очень жалко
  полуживого во дворе,
  его зашиб наш дворник палкой
  при всей дворОвой детворе...

  И вот стою я, пятилетний
  и гула слышу дальний вал,
  бомбили наши нас намедни
  и в эту ночь никто не спал.
  А утром слухи, как иголки:
  попала бомба прямо в дом,
  летели веером осколки
  и все погибли в доме том.
  Тоска сжимала долго душу:
  Что Севастополь? Как он там?
  ведь столько месяцев я слушал,
  как не давался он врагам.
  До сей поры пытает тяга
  придти к нему, к себе прижать!
  Приеду и пою "Варяга"
  и глажу каменную кладь...
  Приветлив город и опрятен,
  гляжу, доныне умилён,
  на белокаменные стати
  у Графской пристани колонн.
  Их, городов-героев много,
  но трепет сердца только в нём,
  и жжёт порою, как огнём,
  и не хватает слога...