Письмо

Письмо лежало в книге много лет.
И первым словом было в нем: "Привет!"
Последним было: "Навсегда твоя",
А между ними - два больших листа,
Исписанных, исчерканных, живых
С рассказом непридуманным о них.
О тех кто молод был и был влюблен,
О тех, кто думал: жизнь - прекрасный сон.
Не ведавших заботы и тревог,
Да разве кто тогда подумать мог...
Что тридцать лет - о боже! тридцать, да -
Промчатся, как минуточка одна.
Что будет столько горьких, злобных сцен,
Разбитых чашек, тягостных измен...
Что он не станет, не достигнет, не...
Что расцветут морщины на лице...
Что расплывется талия, а грудь...
Что не исправить и не повернуть...
Письмо лежало в книге много лет,
Хотя давно был выброшен ответ,
Остыли чувства, верность изжита,
И безразлично, что она - "твоя".
Но в полудетском брошенном письме,
Пусть никому не нужная уже,
Жила любовь. Пока еще жила,
Пока еще не выцвели слова,
Пока никто не тронул старый том,
Не обнаружил, что таится в нем,
Покуда равнодушная рука
Не выбросила в мусор два листка.