Мечта

     Второй день без русского языка, если не считать, конечно, мое торопливое, но чрезвычайно вдумчивое - как ловля блох, например - прочтение наспех сварганенного поста в собачьей будке Цукера о помощи СПИД - Центру родной сестрицы, ха, я аж закашлялся и немножко подумал о иронии судьбы и нежелании брать черный нал у крыс из сурковского окружения, странная хрень, граждане, сжирать и смешивать с говном за левое бабло можно, а помочь людям - неможно, нет, для этого надо опустить конфетную герцогиню, заработавшую каждый цент по чесноку, впрочем, что еще ожидать от мамочки уеб...х троллей, свиными рылами высовывающихся по любому поводу и даже без, интересно, вот только сегодня дурачок Песков глубокомысленно изрыгнул нестареющую истину о необходимости второго партнера для танцев, они, эти тролли, то есть, как объяснят столь жуткое высказывание усатого дурачка ? Тут я поймал себя на мысли, что так писать нельзя : нарушены правила грамматики. Перекурил, жадно глотая канцерогенный дым и решительно отмахнулся. По хер. Раз я перестал читать, смотреть и слушать всю шнягу из Руси, кроме Пескова, без него никак, иначе окончательно забудусь и утеряю берега, надо же мазохистски напоминать себе в какой поганой помойке по имени РФ я живу, то и правила сраной речи мне не указ. Надо пояснить, специально для хохлов, уже растопыривших свои ручонки в ожидании меня, что мои инсинуации относительно русской речи относятся лишь к последним шестнадцати годам, я ж читаю Гоголя или Щедрина. Эти мерзкие шестнадцать лет, ставящие точку в каком бы - то ни было будущем планеты ... Сука, Ли Харви, гад, оживи, а ? Приедь в Москву, что ли. Ну, настоебендил ведь. Тьфу, сука.
     Сбегав поблевать, я вернулся и свалился перед ноутом в отвратном приступе слабости. Что - то частенько они стали повторяться. Может, дело в лекарствах ? Я говорил или нет ? Русские правители, милосердные и заботливые, заменили нормальные антивирусы говном из мела и крахмала и теперь я загибался конкретно, несказанно радуясь импортозамещению и суверенной демократии, а уж узрев чаяния ублюдка из прессухи о новом сроке незаменимого фюрера, впал в ахуй. Ништяк. Вот она, смерть. Пидарасам все мало. Конечно, осталось еще сто сорок миллионов двуногих скотов, о коих необходимо позаботиться, сами они никак, снова начнут строить рай на земле, отправляя сыновей и дочек панамских и биаррицевских мыслителей на гильотину. Ужас. Ни х...я ведь не толерантно.
     Решив больше не адресовать сказочки и истории никому, кроме моей единственной любви, ожидающей меня на небе и улыбающейся в рожи русским свиньям в моем Твиттере, я вбил пробел и начал гнать очередную бессмыслицу, изливая горечь и слабо мотивированную ненависть к окружающему миру, огромадному, просто - таки колоссальному, метров семь квадратных, думаю, что у Брейвика лебенсрау побольше будет, но я - то свободен, свободен идти на х...й или в п...ду со всем историческим и героическим народцем, пришипившемся в ожидании вечера, ведь сегодня пятница, бля, ужо, ужо выползет Леня Якубович и подарит праздник в каждый дом, полюбит по - русски всех, скушает буженины и убудет, бля, в страну Израиль.
    Я задумался о своем аккаунте в Твиттере, видимо, ассоциативно связав убывание и птиц. Вообще - то, он мне на хер не упал, я там все равно никого не читаю, так, публикую задорные песенки, радуя черноглазую порноактрису и всяких таких зверушек, кисочек, любимых и нежных, не выносящих мозг, не скулящих и не бубнящих о путях выхода из тупика Энтузиастов. Я говорил, что выход один : взяться за руки и сигануть в Марианскую впадину, чтоб и духу не было на Земле от ничтожеств, всем своим развитием, если эту хрень можно назвать развитием, конечно, доказавших свою несостоятельность и абсолютную неконкурентноспособность. Космос, на х...й. Любой идиотический гад, дрочащий на совок, прервет меня на этом месте и укажет, строго и сурово, на Сергей Палыча. А я, гадко захихикав, протяну гаду мемуары Королева, где он сам говорит об отсталости советской программы - и это через пяток лет после полета в стратосферу Юрка ! - от фальсификаций НАСА, снявших высадку на Луну в картонных павильонах Болливуда, между трахающейся в жопу Санни Леоне и танцующим с йогами Джимми, поэтому, наверное, если прислушаться, то можно услышать скрип восстающего члена Армстронга, испытавшего неземную эрекцию от мелодичных напевов истинных арийцев. Джимми, Джимми. А чё, а чё. Да ни х...я, братэлло Джимми, просто ни х...я. Вумат и фейерверки. Пожалуй, не буду сносить этот аккаунт в помоечном Твиттере, иначе, как же радовать хорошим музлом сестричку и прочих гадов ? Никак. А радовать надо, они же меня убивают.
     Уставившись в потолок и закинув руки за голову, я задумался о перспективах, но очень скоро устал, закрыл глаза и увидел. Бля, скорее бы.