Я не поэт

Я не бронзовый, не серебренный поэт,
И у меня нет синевы,
Я лишь поэт,
И  лишь стране служу...

На  куполах белеют облака,
И четко ввысь ушли кудрявые вершины,
Но пыль уж светится, а тени стали длинны,
И к сердцу призраки плывут к нам из Европы.

Не знаю, повесть ли была так коротка,
Но хочу сказать моим потомкам,
Так жить поступать нельзя,
Что мы творим сегодня!

Ведь Европа  многому  нас научила,
Культуре,образованию, как правильно жить и  поступать,
А мы так и ничему не научились,
Люди, не помнящие своего родства...

Иль я не дочитал последней половины?..
На бледном куполе погасли облака,
И ночь уже идет сквозь черные долины...
Что будет завтра с нами, никто не хочет знать!

И стали - и скамья и человек на ней никто.
В недвижном сумраке тяжелой и страшной.
Опять жить и выживать,
Кому все это надо?

Воздушные кусты сольются и растают,
И поэт, стряхнув дремоту гнева,
С подставки на траву росистую спрыгнет.
И скажет:"Что вы опять творите!"