Утрата

   Он держит пустую руку, перебирает бездумно пальцы. Как что-то важное ищет в глубинах чужого я. И смотрит, и смотрит, и смотрит, как нерв натянутый стонет. Под кожей – синюшность вены и сера. И ничего.
   Ни вдох, ни ответ, ни шорох не сможет разбить мгновение на более краткий миг. Он ждет что-то важное здесь же и с преданностью, и с мольбой. И, может быть, замерли стрелки, споткнулось в дороге время, но слезы застыли внутрь и более не текут.
   - Если весь мир опрокинут, безволен, опустошен, отчего ты не сдавишь руку в ответ на мое «ответь»?
   Молчание не стукнется в стену, не рухнет к ослабшим ногам – взлетит измученной чайкой, что рвется в родные края. Дыхание замрет, оступившись, опуститься томная грудь. У времени нет состояний: есть боль, и есть ничего.
   - Мне больно, ты слышишь, принцесса? Растерян твой высохший пес, я ждал тебя слишком долго, ответь хоть сейчас на зов.
   Он целует застывшие губы, пьянеет от них без вина. Вина застывает в жилах, скребет и дрожит под ребром.
   - Звала ты чудовищем лица, которым красот не досталось, а видишь, как все обернулось: чудовище крылось внутри. Пес дворовый к могиле прибился и молится, и скулит, а тот, кто отнял его ужин, забыл все и ищет другой.