Сон про Крым

Вопчем, приехал я в Магадан и решил медведя стрельнуть. На шкуру, желчь и жир - а то зимой детки кашляют, лечить нечем.

Взял у СанСаныча снегоход, поехал на Сигланскую сторону.

А на Мелководной сидит какой-то перец, тоже на арендованном снегоходе, плачется, что ему Степаныч места хорошие показать пообещал, да сам заболел, остался в Оле. Доехал перец до Мелководной, видит - весна, снег валится, стланик встаёт, не доехать ему до медведей.

Просит помочь.

Думаю - нахрен ты мне сдался, раз в двадцать лет один на охоту выехал, и тут мне какой-то чёрт в напарники набивается.

Наврал я ему, что завтра мороз будет и он точно до нужных мест доедет, а сам к Сиглану свернул, через Студёную - и вместо Ямы выехал на Анадырь, чуть ниже Белой, где людишки заканчиваются. Чёрт обрадовался, сидит, ждёт мороза, небось до сих пор там, гы.

А возле Анадыря на снегоходе туда-сюда друг мой Дима ездит, переход ищет.

Ну, Дима - бобёр добрый, мы с ним вместе поехали.

Перешли Анадырь - а там снег чистый и ни хрена нет. И тут Дима мне говорит - олень в Крым ушёл весь, мне даже место сказали, где держится. Там база туристская, её баба из орочей сторожит, она всё покажет.

Переехали мы Анадырь обратно, возле Маркова - а там Крым.

В общем, всё, как я ожидал, базы туристские стоят разбомбленые, без окон, без дверей, пионеры гипсовые с отбитыми руками и проволоками вместо них.

Садгород под Владивостоком, только безлюдье полное, даже воробьи не чирикают.

Думаю, точно здесь людей нет, никто проволоки на металл не поотпиливал.

Оленей нет, куропаток нет, людей нет, нихрена нет.

Весь Крым объехали - он же маленький совсем.

Наконец нашли нужное место - пионерлагерь, какие-то окна со стеклами ещё есть, крыша пробита, труба вставлена с буровой и из неё дым солярный идёт - капельница топится.

Вопчем, всё как рассказывали - баба сидит орочанская, страшная, как наша жисть в 1989 году. Рожа - как алюминиевая сковородка, с которой ножом пригоревшую рыбу отколупывали, а во рту - три гнилых зуба в шахматном порядке. И пьяная, к тому же, в зюзю.

Я, говорит, здесь знаменитые крымские вина в гараже охраняю. Портвейн. Торкает как трактор. Щас дам.

И достает нам флакон.

Божежмой.

777.

Жирный, густой, как вчера из канализации.

Чо, брезгуете? - говорит баба.

Мы ей - а где здесь всё? Люди, олени?

Нету, грит, никого, наврали всё. Люди, здесь, может, еще летом и появятся, да меня здесь летом не будет - родственники в стадо заберут. А оленей и не было никогда. Они все напротив устьев Пеледона с Ерополом, на стороне Баранихи...