Вью строку
Вот я вью строку от петельки к стежку,
в тоске, что зимы не предвидится снежной,
снуют за окном снегири по лужку
и мысли не будят в снегов неизбежность.
Дарсан захирел - Парнаса величия нет,
литфонд разворован, и прах от обители сизый,
утрачен великой культуры бесценный завет,
и вандалов жупел над миром колышется бризом..
Грядёт Петуха год - и шанс возникает взлететь,
расправить крыла, уверовать в силу полёта,
над бухтой несётся уже колокольная медь,
примет обновления жизни явилось без счёта.
К Рожденью Христову готов православный народ,
уймёт майданутых чужую, внесённую злобу,
и ветер сметает опавшей листвы хоровод,
и жизни настрой проявляется в стати особой.
Рождается чувство, что сбросим засилие пут,
вода, правда, в море волной ещё катится мутной,
но звонко бьёт в берег, где весело чайки снуют,
и скоро под солнцем вновь будет играть перламутром!
Свидетельство о публикации №217012200281