Пустой Иван

Япония – страна чудес. Здесь растут прекрасные деревья, которые, увядая, дают больше, чем многие деревья при цветении. Снег здесь валит по-особому, медленно и величественно, как будто все его ждут, а он, понимая это, никуда и не торопится. Дома все неброские, но вместе с тем каждый индивидуален и помогает строить рисунок, рисунок живого города. Можно даже сказать, что город и природа здесь живут больше людей, именно так кажется снаружи. Японцы слишком нейтральны, слишком невозмутимы.


Иван шёл домой. Хотя, правильней сказать, в японский дом, не его Дом. Он здесь прожил уже пару лет, но так и не понял этот народ. Они все ему казались куклами, даже те, с кем он был близко знаком.


Он шёл тёмным переулком после очередной попойки с коллегами. Он выпил больше всех, но опьянение так и не пришло. Бедный русский организм, даже напиться в Японии ему тяжело. Переулок был тёмный и узкий. У себя на родине он бы здесь не пошёл, потому что так можно и не дойти. Но здесь, в городе кукол, плохого случиться не может. Почему такие рассуждения находят именно ночью? Почему, когда идёшь на работу и видишь столько красоты, тебе на неё плевать. В голове всего пара мыслей, хотя их даже мыслями не назвать, скорее инстинкты: хочу есть и хочу спать. Если бы каждый мог видеть красоту, мир был стал добрее, в нём было бы больше любви. Но Иван не из тех, кто меняет мир. Иван давно уже не живёт, а существует. И это началось даже до города кукол.


Но мысли Ивана прервали три странно одетых парня. Они ему что-то прощебетали на японском. Красивый язык, но Иван его не знал. Он пошёл дальше, растолкав их. Ему от них ничего не нужно, он хочет дальше рассуждать о красоте, ночи и этой стране. Но удар по голове отрезвляет его, меланхолия проходит, приходит животный инстинкт. Бей или беги. Но Иван не побежит.


Один ударом он вырубает самого здорового. Остальные должны испугаться, так это всегда работает. Но не в этот раз. Острая боль и ещё, и ещё. Иван падает, повсюду кровь. Его кровь. Но японцы убежали. Иван справился.


Двигаться уже нет сил. Слишком холодно. Всё-таки осень, скоро придут холода в этот город. А на родине уже снег. Иван плачет. Но не от того, что умирает. Смерть его не страшит, он уже давно перестал жить. Он не может сказать почему, просто жизнь перестала быть жизнью, а стала болотом. Чем сильнее пытаешься из него выбраться, тем сильнее затягивает.


Иван плачет потому что он не хотел умирать здесь. Хотя эта страна, этот город, даже этот переулок ужасно красивы, Иван это понимает. Здесь столько красоты, что хватило бы на десяток смертей. Но он хотел бы умереть на родине. Среди сугробов, рядом с карликовыми берёзками. И чтобы рядом проскакал заяц. Этому зайцу он бы передал всю свою мудрость.


Рядом села кошка и начала вылизываться. Но кошке Иван не хотел передавать мудрость, кошка не достойна его мудрости. Иван закрыл глаза, и перестал чувствовать тело. Мозг замедляет свою работу. Всё тело как завод в 5 вечера перед закрытием. Гул машин стихает, исчезают последние голоса рабочих. Вот только завтра никто уже не запустит эти машины, не будут мужики обсуждать бригадира и новые налоги.


Иван плачет, но ему хорошо. Он сделал всё, что мог. Последняя мысль его была: «Как жаль, что всю красоту мира мы видим ночью, а познаём её только перед смертью.»


Иван умер в радостной грусти. Никто не грустил, что он умер, но никто и не радовался. Вся радость и горе от смерти Ивана достались самому Ивану.


Иван умер. Мир продолжает существовать.