Муки творчества

   А вдруг случИтся то, о чём мечтаю, а я мечтаю песню написать. В своих мечтаньях я давно летаю, а мне б ещё попеть и поплясать.
   Всё по порядку, я меж дел, усталый, плетусь по жизни, робостью томим. Сияет утро вслед мне зорькой алой и хочется мне быть собой самим. Писать стихи – банальней нету мУки. Я пользы в тех писаньях не найду, так отчего ж рождает сердце звуки, рождает путеводную звезду. А с той звездой мне не хватает сладу,
гоняюсь я за ней, как заводной. Она струит свой свет, куда ей надо и знаться ей не хочется со мной.
   А у меня случилась вдруг запарка, что написал – я толком не пойму, и вроде появился образ яркий, да как-то всё идёт не по уму. И потому, знать, Болдинская осень не получилась у меня, увы. Брожу в лесу средь рыжих, длинных сосен, молчу, не поднимая головы. А в голове проносятся сюжеты, как будто птицы клинышком косым, и думаю – ужели все поэты, такие вот зачуханные - в дым.
   И это всё, давно опали листья и я почти об осени забыл, гармонии души в известном смысле я для стихов заветных не добыл. А что в остатке? О стихах мечтаю и я мечтаньем этим дорожу… Вот как весной увижу птичью стаю, так непременно что-то напишу.