Смерть в своем величии

Смерть – это стирание всего, стирание всех граней, а человек – граненый стакан. Он никогда не будет шаром, даже самый великий и умный. Как-то раз я ощутил смерть во всем её величии, но она оставила меня в покое на неопределенный срок. Описать это сложно, можно сравнить с конвульсиями перед сном, которые иногда испытывают все - спонтанное проваливание вниз. Но я хочу написать о другом.
Смерть стирает наше сознание. Мы превращаемся в точку меньше микроба, меньше клетки и стираемся полностью с лица земли. У нас стирается память обо всем. У нас утрачивается способность мыслить, способность чувствовать что-либо: боль, благодать, любое чувство. Мы больше не сможем ругаться и любить, жалеть кого-то или ненавидеть. Мы больше не сможем орать на всех, плакать или смеяться. Любой человек для смерти самый обычный рядовой солдат, будь он президент или бомж, миллиардер или нищий, больной в конец или пышущий здоровьем. Смерти не важно, кого стирать с лица земли. Все мы будем под землей рано или поздно. Вопрос «когда?», может, интересует вас, может нет, но с каждым днем мы приближаемся к этому чудному мгновению, даже только что родившийся ребёнок, не поверите. Человек стремится увековечить себя: рожает детей, делает что-то и его труды ценны для живых людей, но для смерти ничто не ценно. Ни то, что пахал человек как папа Карла, ни то что он сидел всю жизнь на диване и наслаждался жизнью перед телевизором. Смерть просто сотрет нас, как самую старую обычную мебель и не посмотрит гений ты, или дуб дубом. Ловкий и быстрый ты или вахлак и тормоз. Умеешь ли ты драться как Брюс Ли или Джеки Чан или ты полный ноль в этом. Получается, что мы все равны. Смерть уравнивает нас на своих весах.

Я понимаю, что Америки я не открыл ни для кого.

Всю жизнь мы стремимся к смерти. У каждого она индивидуально и имеет свое лицо. Оно для человека разное. Это может быть морда животного, человека, пишущего сейчас эти строки, это может быть лицо неодушевленного предмета: пули, ножа, или летящего на встречу КАМАЗа, после столкновения с которым, от нас останется лужа крови и какие-то разрозненные части тела. Мы стремимся к тому, что в итоге нашу жизнь заберут. Наделят нашу оболочку начинкой, КОТОРОЙ ОН БУДЕТ ВОСТОРГАТЬСЯ.

смерть - она изыскана во всех проявлениях, и в то же время неестественно прекрасна. Понять её нельзя, потому что её суть познается только в момент смерти. В момент смерти человек познает(постигает) её тайное знание. Она раскрывает перед человеком свой, скрывающий долгие годы секрет. Это выглядит как распускающийся долгие годы бутон, только вместо лепестков розы, бритвы вонзающиеся в нашу плоть в наше сердце, и мы постигаем своим нутром смерть, всю её поганую сущность. Это знание истины, мучавшее нас всегда откроется, когда наша плоть будет расчленена на много мелких кусочков. К сожалению мы не терминаторы2, чтобы соединиться снова в свое тело - единицу живого.

С другой стороны, если посмотреть на смерть то это освобождение от страдания, от бессилия и ненависти к другим людям, освобождение от вечного постигания жизни и вечной учебы в ней. Если у вас физическая боль или психическая, то смерть сотрет это, даже глазом не моргнет, предлагая взамен свою боль. Она молниеностная, приходящая как вихрь среди солнечного дня, не предвещающего беды. Вас никто не предупредит об этом, что срок жизни уже истек и именно сегодня. Вы будете думать о хорошей погоде, и о том, что ваша одежда соответствует погоде. Вы не имеете понятия, что "Аннушка разлила подсолнечное маслице" и вас раздавит автобус, трамвай или слетит на голову кирпич. Или нападут с ножом сзади и полоснут им по горлу. Какой ясный, солнечный день! - воскликните вы всем объемом легких.

Умирать легко, но смерть застаёт любого человека врасплох, даже когда смертельный диагноз известен задолго до этого события. А убивать ещё легче, особенно в спину ни в чём не виноватого и ничего не подозревающего человека ради пары рублей. Без смерти на телевидении: в новостях, в фильмах, не было бы и самого телевидения. Об этом легко говорят и пишут газеты. Докатились до того, что чужое горе волнует только как информационное сообщение, не более того. Смерть вошла в привычку людей. Мысли о смерти стали необходимым дополнением всего мыслительного процесса.
« Но ты мой друг не умрёшь, покуда есть тебе правдивое оправдание» - цитата не помню откуда, можно посмеяться.
Вот и сейчас они щебечут, подвергая статистике абсолютно всё. Сколько кто родил и на сколько килограмм. Сколько кто ест помады за год. На сколько миллионов долларов или евро один мужик обманул другого мужика. Какой критерий главный? Никто не поймёт. Из этого складывается жизнь и общее якобы представление о ней. Так же никто никогда не поймёт за что всю жизнь страдал и зачем умер. А любовь есть квинтесенция иллюзий, как говорил Смит из Матрицы, но забыл добавить, что смерть есть квинтесенция статики, статика это мёртвое движение не принадлежащее к живому, это просто «стоп кран» разогнавшего на пике жизни локомотива.