Кожа, пули и запах моря

Здание оцеплено. Ты видела своими глазами, как гламурно разодетые парни проносили через пост охраны оружие, поблескивая ягодицами в кожаных узкачах и неприлично белыми улыбками. "Они геи" - шептались старые женщины у стойки reception. Тебе некоторые из их лиц показались знакомыми.

Ты пока еще не понимаешь, что происходит, поднимаясь по лестнице на третий этаж, в номер, твоя рука останавливается на изгибе плеча, там, где солнце и морская соль отслоили от тебя кусочек кожи. Влажное полотенце подмышкой. Задумавшись,  проходишь свой этаж. Видишь потолок над лестницей - самый верх, но всё еще варишься в своих мыслях, сцарапывая с плеча отчужденное.

На пятом этаже полно людей. Точнее, каких-то существ, похожих а людей, они встревожены. По их плащам, жабо и торчащим клыкам ты заключаешь, что это вампиры, после чего до тебя доходит, что это не твой этаж. Возвращаешься на лестницу. Теперь потолок над ней для тебя значит нечто очевидное. Посеребренные от солёной воды голые ноги слегка цепляются за ворс ковра, расстеленного на лестнице.

Спускаться два этажа вниз. Ты задумчиво запускаешь палец в нос и начинаешь ковырять затвердевшую корку, до тех пор, пока с участка между вторым и третьим этажом тебя не замечает дуло ружья. Парень в балаклаве - торчат одни глаза, и все, что ниже, тоже затянуто чёрной тканью, бежит вверх по винтовой лестнице. Его голос эхом разлетается по зданию, но часть звука впитывают ковры и его балаклава.

- Вы не знаете, что такое настоящая депрессия! Я вам покажу!!! - Кричит он и направляет на тебя ружьё. Достав палец из носа, но забыв об отвалившейся челюсти, поднимаешь руки, продолжая по инерции спускаться. Парень фыркает и прожимает спусковой крючок. Пули проходят сквозь твою грудь. Какое-то время кажется, что должна появиться надпись Game Over, ты падаешь на пол, созерцая уходящие вверх ступени, веки слипаются.

Далее ты обнаруживаешь, что угол обзора ограничен вырезами. Под шапкой ужасно жарко. "Я покажу вам, что такое настоящая депрессия!" - проносится в голове, пока бок и локоть еще вибрируют после отдачи от выстрела, и перед тобой отворяется дверь третьего этажа.

Напротив ты видишь еще одну себя, в длинной белой ночнушке, выглядывающую из номера. Стреляешь. Потом снова и снова, обнаруживая разные версии себя, даже немного разного роста и по-разному одетые, палишь в них, проседающие на пол, продвигаясь по коридору. Некоторые из них так же вооружены.

Навстречу движется группа из 15-20 разных версий тебя, ты даже не успеваешь их сосчитать, надо стрелять. Они тоже стреляют. Чьё-то дуло сзади, и справа, и слева, и стремительно редеющая группа впереди.

Ты не боишься, что они тебя убьют, потому что в таком случае твоё создание перейдет к победителю и игра продолжится. Абсолютно неважно, кто победит.

Скоро кончатся патроны, хотя изначально у тебя их было больше, чем у других. Достаёшь из кобуры пистолет. Заряжаешь. Щелчок, стоны раненных, музыка внизу. Кажется, там вечеринка. Достаешь второй пистолет и стреляешь с двух рук. Остается менее десяти версий тебя в этом коридоре, когда три пули прошивают тебя: одна лёгкое, вторая шею, третья прорывается в затылок. Тело рушится - последнее, что ты помнишь.

Теперь ты держишь в руках белый пластмассовый пистолет. Он игрушечный и не может стрелять - говоришь ты себе, но вокруг всё усеяно трупами. За окном видно, как горящие вампиры пролетают сверху вниз, приземляясь на пальмы. Вдалеке лоснится на солнце морская гладь.

Ты сдуваешь с пластмассового белого пистолета несуществующий дымок, прокручиваешь его в руке и идёшь вниз, танцевать с гламурными молодыми людьми, возможно, нетрадиционной ориентации, потирая облезающую плёнку на плече.

Бармен улыбается и предлагает тебе коктейль за счет заведения. С сиропом Blue Cura;ao, цветом, как морская гладь, как старый парео - градиент, и как глаза того парня напротив. В голове так же гладко и тихо, как на буграх его задницы, обтянутой лаковой чёрной кожей.

Ветер прорывается через открытые двери, неся запах моря.
Солнце ещё высоко. Жизнь продолжается.