Смысл жизни

Я умер вдруг. Как-то, так неожиданно, даже для самого себя. Раз… и вот меня хоронят.
Или похоронили уже, не пойму. Темно. Лежу в темноте, слушаю.
Читают что-то. Знакомые обороты; будто уже слышал когда-то, где-то…
Э, да это же некролог! Или завещание…Стоп. Я не писал завещания! Значит некролог.
Мой собственный! Странно так…смешно даже немного.
Зачем это все? И, самое главное, зачем это все мне?!
Какой хороший (как приятна все-таки лесть, как ее не хватало при жизни!) я был?
Кому раздадут мой нехитрый скарб?
По какому чину похоронят?
Не все ли теперь равно…? Мне-то уж, по большому счету, ни холодно, ни жарко!
Да. Но не все равно, возможно, тем, которым раздадут…
Суждения, толки, обиды; а  ведь их можно избежать. Просто попытаться не искушать никого, всякого наделить необходимым…
Опять же, как знать, сможешь ли угодить этому «всякому»?Ведь то, что ценно для одного, в глазах другого может выглядеть безделицей.
Да, черт возьми, мне-то до этого, какое дело?! Неужели и в гробу я должен заботиться о  правилах приличия!
Может ли повредить мне чья-то обида? Повредить не телу - тела больше нет (а то, что есть – уже не тело) - душе; ведь душа, вот-вот, скоро уже будет получать уготованный ей удел от Бога…
Как похоронят? Здесь – личный пример. Один и тот же человек способен,уверен,совершенно по-разному осмысливать, как  пышные чествования с фальшивыми речами, безучастной медью и снопами бумажных цветов, так  и скромный, простой и тихий погребальный обряд, в котором нет ничего лишнего. А значит стать – пусть на миг - чище, светлее, вдумчивей…
На «миг»…Что есть миг в жизни его, твоей или моей? Напрасно думать, будто бы ничего!
Бого-соприкосновение - есть явление спонтанное, мимолетное, почти мгновенное, по ощущению своему сравнимое пожалуй с ощущением, вызванным падающей во мраке ночи звездой. Звезда сгорит, но образ ее навеки запечатлится  в самых глубоких закоулках нашей памяти: как колыбельная матери, как «гуканье» горлицы за окошком на рассвете, как солнечный зайчик, крадущийся по старым обоям в первый день школьных каникул…
И мы (как будто) не помня его, забыв про него, все же, интуитивно, будем чувствовать: «он» - есть. Как стакан воды пролитый под растение становится его жизненной силой, его клетками, тканями, бутонами и завязями, так и краткий миг этот-миг вдумчивого взгляда в Вечность, соприкосновения с Божеством - дает жизненный свет нашей душе. И он не приходит, не исчезает, не превращается в «ничто» (как и свет звездный), а лишь видоизменяется, трансформируется, перетекая из одного вида энергии в другую: из видимой (матереобразующей) в невидимую (духовную).
А значит – есть плод. И есть опыт. И есть смысл; во всем: положат ли меня в гроб в «русской рубашке» (Есенин) или в смокинге «haute couture» или  раздадут ли мой нехитрый скарб по потребности и нужде или достанется он более «близким», но менее "предназначенным" для него людям, не умеющим (и не могущим) употребить его по назначению, себе во благо, не то, что во благо общее.
Так стихи - живая родниковая струя для одних и листы непригодной исписанной бумаги для других…
Мне кажется, традиция составления завещания явно устарела. Следовало бы не оглашать составленный уже заранее (кому - чего) документ, а устраивать что-то вроде аукциона:
- Пальто кашемировое (почти новое). Кому пальто - раз…
Вам? Пожалуйста! Отдано!
- Часы настенные, ходики (без боя). Кому часы - раз, кому часы - два…
Вам? Ах, и вам?
Гм…но, одни часы не делятся на двоих. Отдать одному корпус, а другому - циферблат с кукушкой. Что? К чему вам пустая коробка? Но, там есть еще шестеренки…нет? Прекрасно. Отдать корпус владельцу кукушки!
- Стихи (две общие тетради, в целлофановых обложках). Кому стихи - раз…кому стихи - два…кому стихи - три…
Никому? Эй, девочка...девочка,пойди-ка сюда!
Девочка, тебе стихи не нужны? Какого поэта? Да  так, одного, не очень известного. Но неплохие, вроде. Вот, в двух общих тетрадках. С целлофановыми обложками…
О чем? Гм…ну,о любви, наверное.
Ну, конечно же, о любви!