А музыка окончилась нулём,
Утопией в которой постоянство,
Теперь как круг всплывает с бытиём,
В котором быт лишь корень перед пьянством.
Она любила древнюю молву,
И шла в обнимку с голову крутящим,
Мотивом, что держался на плаву,
Средь катастроф, нам сердце леденящих.
Ужели это было наяву,
Аккорд любви молитвенно летящий,
Как будто шьющий вечную канву
Над только что, над мигом настоящим?
Над только что, над мигом настоящим?
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2017
Свидетельство о публикации №217012602111
Свидетельство о публикации №217012602111
Рецензии