Облака

Кирилла Петрович стоял на крыльце ветхой хижины и курил. Было в его взгляде что-то мрачное и тяжелое.
А там, за горизонтом, плыли пушистые, воздушные облака, на которые мрачная фигура Корсункова не обращала никакого внимания. «Ха» - подумал он про себя «даже эти неодушевленные сгустки имеют больше, чем я».
-Хватит бездельничать! У тебя мало дел? Твои отчеты не дописаны, а доклад и вовсе пылью покрылся – кричала из соседней комнаты маленькая старушка лет пятидесяти.
Кирилла Петрович все стоял и наслаждался собственными мыслями. Он, казалось, не замечал ничего: ни суеты, ни бессвязных криков, ни непристойно тихого шума. Он думал. Думал о свободе. «А что это?» - спрашивал герой. «Быть может, я слишком поздно начинаю понимать всю суть происходящего вокруг. Не здорово ли быть свободным. Каково это, ощущать невесомость и постоянное блаженство. Реально ли в этом бренном и спешном мирке делать что-то самостоятельно?»
На самом деле, эти мысли не покидали нашего персонажа уже как год. Странно то, что со своими незаурядными способностями, герой никак не мог ответить на так волнующие его сердце вопросы. В его представлении свобода была недосягаемым благом и наказанием. Он думал, что свобода – это внутренний порыв, это возможность говорить, чувствовать и не лукавить при этом. Отвечали такие выводы его жизни? Отнюдь. Кирилла Петрович всегда находился в каком-то сером омуте чьих-то поручений и просьб; он всегда делал чью-то работу, получая за это небрежно брошенное «спасибо». Его одежда была изорвана, но умело «отремонтирована» заботливой хозяйкой, а в целом, он производил вид человека печального.
«Постоянная депрессия своими волнами окатывает тебя с головой, а когда из-за хмурых туч появится солнце и поможет тебе высохнуть – этого никто не знает. Быть может, это зависит от меня? А, нет,  в моем бы мире всегда было это светило. Что означает потерять себя? Это когда ты каждый день открываешь глаза и не знаешь зачем? Это когда ты улыбаешься в пустоту и стараешься скорее вернуться в свой мрачный уголок, взять любимый томик и окунутся в почти идеальный твой мир? Да, существование всегда упрощает все переживания. Они отупляют чувственную сторону твоей души, оставляя только слова хорошо-плохо. Это просто. Совершенно просто, но в тоже время сложно. Сложно потому, что ты со временем превращаешься в фарфоровую куклу , а огонь, который в тебе когда-то горел, он тухнет, оставляя догорающие угли. Вот в них и заключается вся проблема. Они не сгорели, одной частью, пусть и маленькой, ты понимаешь весь ужас своего положения, но коварные сети уже на тебе и не убежать. Существовать, наверное, гораздо сложнее».
Он выстрелил себе в висок, а облака, невозмутимы и гигантские, продолжали плыть мимо старой деревенской хижины.