Восходящее солнце

Она шла. Шла с огромным чемоданом по мощёной улице: каблуки непривычных туфель застревали меж камней, а колеса багажа издавали отвратительные звуки ударов. Она спотыкалась и всё вспоминала себя.

Она ведь вовсе не изменилась: все та же чудная девочка, которая хочет тянуть руки к солнцу, разговаривать с бабочками и прыгать по лужам. Ей так хотелось сейчас открыть новые тюбики масла... И упругими движениями своих пальцев выдавить один за другим всё новый и новый цвет на ароматную (ах, как же она пахнет!) деревянную палитру. Открыть свой старый кожаный пенал, переполненный кистями, и вынуть оттуда колонок шестёрку, зажать её в зубах и... Рисовать пальцами! Рисовать цветы и лица, нежный профиль или может строгий фас... Рисовать смех и крик! Она хотела бежать и чувствовать голыми ступнями холодную землю, и каждым движением ноги отталкиваться с такой силой, будто бы желая допрыгнуть до облака. Ей хотелось смотреть на звёзды и думать вслух. Мечтать и рассыпать созвездия.

Грохотали колеса чемодана - всё сильнее и упорнее она нажимала на клавиши рояля, всё тяжелее становилось желание найти в инструменте ответ...
Дул северный ветер, пролетали листья, а волосы всё вились, вились всё так же, как и тогда. Она ещё здесь и уже давно не там, откуда приходили ветра. Кудри дразнили и шептали о прошлом, а ей грезилось настоящее и виделось будущее : решительным движением сбросив туфли, она побежала к концу узкой улицы.

Там было море, там был берег, ласкаемый нежной кромкой уставшей волны...
 
Лопнувший чемодан брошен на камне, туфли оставлены на мощёной дороге.
 
Она стоит в чёрном футляре и дарит слёзы солёному ветру.

И лишь шелковый Моне на её шее говорит: Восходящее солнце, это прогулка по морскому утёсу...