Зазеркалье поэта part 5. Мудрецы или боги

*Слушать Primordial –  Gallows Hymn*

Предисловие

И небо спустилось до самой земли. И липкий туман или дождь, обволокли меня своими холодными пальцами, сжали мои виски, пытаясь раздавить мою голову, как полую, яичную скорлупу. Запахи сигаретного дыма, марихуаны, разлитое по полу пиво и выдохшийся виски, засохшие розы с протухшей водой и парящая ртуть, тысячи разбитых градусников. Мысли, как мотыльки с вокзала потерянных снов, пытаются сожрать мои страхи, моё подсознание, пробираясь в меня своими длинными, скользкими языками, сквозь уши, рот, глаза, ноздри. И кажется мне действительно страшно. Я почти физически ощущаю как чахнет, разбивается на мириады осколков, и умирает, моя душа.

Но пока ещё реет надо мной знамя, и вы не вправе чувствовать себя в безопасности. И каждую ночь на горизонте полыхает небо. Тихо. Без звуков, без запахов и паники. Оно просто горит, будто желает мне напомнить о чём-то. О чём-то таком, о чём я совсем забыл и утратил веру...


*Мудрецы или боги*

Лёгкие горели огнём и каждый раз откашливаясь, я держал в своих леденеющих ладонях горсть золы. Я тратил себя, чтобы приоткрыть дверь в другие миры. Мне было мало одной лишь двери в жаркое лето. Лето не давало ответов, лишь убаюкивало сознание. Играло со мной как с дитём. Нельзя повзрослеть и обрести мудрость, находясь в тепличных условиях. Чтобы познать богов, чтобы самому стать одним из них, нужно сломать себя, уничтожить, растоптать и выкинуть на мороз, облившись помоями.

Вы никогда не стояли на вершине скалы, перед грозой, глядя на сходящие с ума волны? Вы никогда не пробивались домой, последние 200-300 метров сквозь невыносимый буран, который похищал ваше дыхание? Ни вздохнуть, ни выдохнуть. Вы никогда не спали в подвале, в шлаке и пыли, под звуки смываемых унитазов, поглощая надкушенный кем-то чёрствый хлеб?

Вы можете только рассуждать о Дебюсси, Мане и Шопенгауэре в своих тёплых, шерстяных чулочках с начёсом. В руках бокал вина в котором вы отчаянно ничего не понимаете. Семнадцать заученных фраз, изречений и мудростей.
  И вот. Вы расстреляли все свои патроны, обойм больше нет, и мудрость чуждых вам людей, не придёт на помощь. Вы обнажены предо мной. Так кто же вы, мудрецы или боги с чёрствым, надкушенным хлебом?

В этом есть что-то первобытное. Один на один со стихией. Сила на силу. Только не надо скалиться? Слейся с этой силой, проникни в неё, вкушай её, вдыхай её, совокупись с ней и понеси от неё. Только тогда тебе и откроется новая дверь.



***

Знаете, какие двери открываются богам? Людям таких дверей не открыть и приоткрывшегося мира не постичь. Там выкопан в земле колодец огромный и парит над ним, будто облако с кольцами из камней и песка, монолит. И как рабы, идут по кругу люди, тянут на верёвке, парящие в небе треугольники с камням. И каждый камень имеет вес. Чем больше треугольник, чем тяжелее камень, тем труднее тянуть его за собой. Так вот и ходят по кругу люди. Преисполненные важностью, и будто бы жертвуют свободой, ради мудрости. А заговорить с ними так и вовсе нельзя. Ленинградский снобизм и рядом в мусоре не пылился.


Я прикрыл осторожно ту дверь, высморкался в страницы Фрая и Кафки, затем повернувшись на край вселенной, взбил подушку и уснул...