От автора

Эпилог. Однажды меня спросили, почему и для чего я пишу.
Ответ получился не прямым. Я не удержалась от себя самой, от писательства. Вот мой ответ.


** **

Утро воскресного дня. Нежат приглушенные звуки, раздающиеся откуда-то издалека и узкие, робкие полосы света, пробивающиеся сквозь закрытые жалюзи. Сладко потягиваюсь и с головой ныряю под одеяло. Сегодня, наконец, дочитаю книгу, испеку печенье, и будет у меня спокойный день под тихую музыку и неторопливое течение мыслей.

Сидя за кофе, я продолжаю строить планы, как вдруг в кухню (здесь отдельный вход) вбегает мальчишка. Кудрявый, голубоглазый, с раскрасневшимися от бега щеками, он не оставляет места спокойствию, заполняет своей живостью пространство не только кухни, но и всего дома.

- Привет! – улыбается он мне. – Чего же ты? Пойдем на улицу! Я покажу тебе что-то, - тянет меня за руку, заливается радостным смехом, и я не в силах отказать ребенку.

Послушно иду за ним, волей - неволей заражаясь его настроением. Он рассказывает о чем-то и глядит своими огромными сияющими глазами. Он так меня ждал и рад провести день вместе.
Вскоре к нам присоединяется его сестра. Такая же голубоглазая, только волосы не русые, а чуть рыжеватые. Она тянется ко мне на руки.

Ах! Как же я люблю их! Какое счастье...

И как незаметно наступает вечер. Мы втроем сходим с дороги, усаживаемся на траве. Дети обнимают меня и шепчут на ухо сказки. Старые истории, их знала бабушка, а я почти позабыла, но они – мальчик и девочка – напомнили.

- Нам пора…

- Спасибо…мы тебя любим…

Шепчут они, целуют в щеки, прижимаются крепко-крепко.
Но им действительно пора. И мне тоже.

Время вернуться домой и записать историю этих детей. Им некому рассказать ее кроме меня.

А месяц назад был юноша. Он говорил о погибшей семье. Я плакала вместе с ним. Его чувства стали моими. Чужое сердце билось в тот миг в моей груди.

Истории… Как много я услышала за эти годы. Герои с их судьбами: счастливыми и печальными, простыми и странными. Они не могут молчать – я тем более. Не удержать в себе столько жизней.

Вечер. И снова лучи солнца пронзают комнату сквозь жалюзи. Привычным росчерком начинаю очередную историю. Я ведь не могу, просто не имею права прятать их голос.

Сквозь туман и время они глядят на меня, благодарят. Посылают нежные воздушные поцелуи. Не рассказать, значило бы подвести их.