Мотылёк

Мотылёк.
Прекрасный мотылёк.
Который так долго мчался к лампе.
Сгорел.
Как спичка.
Гора обугленных трупов.
Я сижу сверху, свесив ноги.
Встречаю рассвет.

Капли стекают по стеклу.
Вырисовывается общая картина.
Ты.
Осень.
Метро.
Больше никто не спросит о том.
Не скажет.
Пройдём мимо будто совсем незнакомы.
Лишь украдкой кинув взгляд на тебя.
Нет,ты не изменилась.
Всё та пьяная муза безумного поэта.
Пей,моя девочка.
Только вино способно успокоить твою внутреннюю буру.

Ливень не утих.
Он стал продолжением моих спонтанных мыслей.
Не написанных на бумаге, но спрятанных как можно дальше.
Чтобы никто не нашёл.

Один телефонный звонок.
И твой голос.
И снова дрожат руки.
Но я не позвоню.
Ибо ты уже сладко спишь.
Или не спишь.
Посчитай звёзды.
Где-то там есть твоя звезда.
Самая яркая.
Она зажглась для меня.
Стоит лишь протянуть руку.

Перехожу дорогу на красный.
В голове шум и сигнальные огни.
Останавливаюсь посредине улицы и вижу тебя.
Белое пальто.
Без шапки, как обычно.
И эти до боли неудобные туфли.
Просыпаюсь.
Меня душат собственные мысли.

И снова прекрасные мотыльки.
Их манит свет лампы.
Они даже не задумываются о том,что сгорят до тла от единого прикосновения.
А я всё ещё смиренно жду свой последний рассвет.