Он

Он шёл по жизни, прячась от проблем,
Он трусом не был, был просто он ни кем,
Любил он жизнь, которую он вёл.
Любил он женщин, кабаки, а деньги ненавидел.
Пил, гулял, и смысла жизни он не видел.
Родился сын, а он не угомонился,
Считал важнее быть с "друзьями",
Бухать, распутствовать и падать вниз.
Но вот ушла жена и остался он с ****ями,
Без сына, без жены.
И не сказать, что он жену любил, хотя прожили лет пятнадцать,
Он просто сам себя любил и всё мечтал подняться.
И вот пришла к нему любовь, и он летал,
Мечтал он только с ней остаться.
Но, так бывает, что она, отнюдь и не питала мечт
Ему отдаться без остатка.
А он надеялся и верил, что, вдруг,
Проснётся в ней любовь.
Но, нет, она лишь с него тянула бабки,
И в итоге кончилась её "любовь".
А он переживал и до сих пор переживает,
И как обычно спрятался от всех.
Забыть не может и бухает,
Полгода уж он ждёт когда наступит смерть.