Есть то, что без какого-то конца,
Казна любого племени, народа,
Что достаётся сыну от отца -
Любовь к привычной с юных лет природе.
Умом любовь такую не постичь,
Она, как будто крохотный ребёнок,
Рост начинает резвый свой с пелёнок,
Вот голосок её окреп, стал звонок,
Спешит уже в леса, где бродит дичь,
А вот взошла на каменную глыбу,
Иль на пруду в час ранний ловит рыбу.
Есть то, что, как свет звёзд в небесной мгле,
В веках горит - любовь к родной земле!
Это есть!
© Copyright: Владимир Зюкин, 2017
Свидетельство о публикации №217013100845
Свидетельство о публикации №217013100845
Рецензии