Мира! Это значит мир!

Никакие идеи не способны объединить людей, это иллюзия. По-настоящему объединяют только страх и ненависть. Все прочие ассоциации — культурные, идеологические, религиозные — профанация. Попытка отдельных субъектов казаться лучше.
(Анхель де Куатье. Исповедь Люцифера).
МИРА !!!!!!!

Моя любимая Мира, мне тяжело писать тебе сейчас. И прости, что мой почерк так бесконечно испорчен. Я помню, как часто ты делала мне замечания по поводу моей орфографии, и совершенно непонятных пляшущих букв и их сочетаний. Прости меня, но на это больше нет времени, его просто нет.
Вокруг снег, и кажется во круг меня давно образовалось красная мерзкая лужа какой-то слизи. Но ведь я не могу исчезнуть просто так, не рассказав тебе всего, что так долго согревало мою душу, и заставляла жить в этом кругу ада день, за днем. И пускай это будет обугленный клочок моей записной книжки, но именно в нем я оставлю частичку своей души.
Зима 1942 года, я нахожусь в районе города Ярцево. Вокруг столько шума, крики и тысячи молитв. Мы ещё держимся, но к нам приближаются очередные толпы, огромные толпы машин и как не странно людей. Скоро всё это смешается в единую агонию, а начнется падение Содомы и Гаморы .
Кто ? И ради кого? Откуда у людей столько злобы? Я не понимаю. За какие идеалы, за какие идеи можно так безжалостно убивать друг друга? За чьё слово, мы можем устраивать ад на этой земле ? Мира, ты помнишь Николашку, с нашего двора? Ему ведь только минуло 17 было... Что он успел, повидать в этой жизни? Что ? Почувствовал ли он первую любовь, может выкурил первую сигарету, или держал своего сына на руках? Нет, Мира, нет. У него отняли множество счастливыъ мгновений его жизни. И ради чего ? Ведь никто не даст ответа, все лишь будут гнать машины и направлять автоматы друг на друга, не зная, кто и зачем придумал все это.
Прости меня, Мира , я знаю что и ты не бережёшь себя и работаешь на станках день и ночь. Твои руки давно уже стёрты в кровь, чтобы только мы могли убивать, и с каждым днем всё больше... Фабрики смерти должны функционировать абсолютно по всему свету. И я знаю, что тебе это всё не нравится, и то что тебя заставляют, и ты должна, Мира. Ты должна... Ведь без крови на наших руках, не спадет вуаль с глаз человечества, и все будут гнаться за призрачными идеалами руша само мироздание.
Я каждый день вспоминаю своих мать и отца. Маленький домик на краю деревни и скотный двор. Тёплое молоко и зелёную травку, не пропахшую гарью и копотью. Помню, как таскал со школы двойки, и получал нагоняй от отца. Помню, как мама мне объясняла арифметику, и помогала складывать цифры. И тогда мне это все очень не нравилось, и я хотел сбежать играть с друзьями в казаков. Но шло время казаки сменились на многотомную библиотеку, а двойки на хорошо и отлично. И знаешь, говорят, мужчины не плачут, но я не могу сдержать этих чёртовых слез. Я так хочу вернуться и обнять свою маму, Мира, которая научила меня видеть в обыденных вещах необъяснимое, мечтать и верить в то, что весь мир можно ещё пока изменить к лучшему, и Страшного Суда не будет.
Я постоянно думаю о том, как было бы хорошо пожать руку отцу, за его скрупулёзный и бесконечно мужской характер который он передал мне.
А помнишь, Мира, наше знакомство? Тот теплый майский вечер и моё робкое слово "привет". Наверное уже нет, а я этого никогда не забуду. Как боролся с собой, перебарывал свою застенчивость. И всё же смог выбить из себя что-то. Ведь тогда, так и сейчас я теряюсь только от мыслей о тебе. Я все вспоминаю, и наш первый танец, и те вечера на сеновале и нашу свадьбу. И вот ты уже говоришь, что беременна. Долгое испытание моей психики, твоими капризами, затем роды. И я увидел нашего с тобой сына.
Мира, ты прости что так мало времени проводил с вами. Что постоянно работал. Я просто хотел чтобы вы были счастливы,и не в чем не нуждались. Но только сейчас понял, что счастье не в деньгах, еде и вещах. Оно скрыто в мелочах, в те мгновения когда мы были все вместе рядом. И на это самое счастье так мало дается времени, и к сожалению мой лимит уже исчерпан.
Мира ты помнишь, когда я получил свою форму, как я красовался перед тобой и просил тебя не плакать. Я и правду хотел, чтобы ты мной гордилась и восхищалась. Я хотел вернуться домой, весь в медалях и чтобы ты увидела своего героя и бросилась мне на шею. Эх, Мира...Каким же глупцом я тогда был, ведь ни одна медаль, ни одна эта железка не стоит всех жизней которые отнял я , и которые отняли вокруг меня. У каждого из нас тут есть своя история, своя память. И мы все умираем, пускай мы в разного цвета формах, и говорим на разных языках. Мы все не понимаем за что...За что убиваем и умираем?! Как будто бы у всех людей разом помутился рассудок и все кинулись друг на друга. Мира, это страшно. А понимать то, что ты умираешь за
чью то фатальную ошибку ещё и обидно. Ведь сколько у каждого из нас могло быть впереди светлых дней, вечеров у камина, зеленой травы под ногами!!!Сколько счастливых и спокойных женщин, которым бы не пришлось вытирать глаза и умолять не плакать, когда ты уезжаешь на фронт. Живых и любимых матерей; слегка ворчливых и строгих отцов. Мира, сколько было бы у нас всего ?
И пускай всё равно найдется победитель, и будут пускать салюты год за годом, и чествовать смерть, которую принесли идеологи, считающие, что могут руководить людьми. Но ты, Мира, не выходи не празднуй, не надо...Ведь погибшим уже будет все равно, а выжившие и вспоминать время под маркой смерти не захотят. И сына научи уму-разуму. И скажи, что Отец погиб не за Родину, а за МИР, и за СВОБОДУ идеалов всех людей. И помни, что весь этот геноцид достоин только бесконечной скорби, каждого человека на этой земле !
Прощай, моя прекрасная Мира, прощай... у меня совсем не осталось времени.... Я люблю, тебя ...