Варежки

Нам холодно. Внутри тоже.

***
-У тебя такие тонкие варежки, тебе не холодно? Посмотри на мои, они с мехом внутри, а у тебя что?

Я смотрела на свои варежки в упор и думала: "Она их выбирала. Она подбирала цвет, размер. Лишь бы подошли. Потому что у ребятеныша нет варежек на зиму. Лишь бы понравились. А я обижалась, я не разговаривала с ней в тот момент. Они - акт любви. Они теплее любых варежек на всем свете.

Может, у меня и был повод злиться, но... Эта любовь пропитывает каждую клетку, каждое нервное окончание. Эти варежки - ее прикосновения. Те же ощущения. Те же мысли. Те же чувства.

И вот к чему это нас приводит - мы боготворим объект нашей любви.

Люди верят в Бога. Им будет больно, если окажется, что его не существует. Но что будет, если объект любви не окажется столь идеальным? Что тогда?

И я простила. Просто так. Потому что люблю. Потому что разряды бьют все тело от одной только мысли о ней. Мама... Столько смысла в этом слове. И мы все это знаем.

Это самые теплые варежки. Теплее быть не может. Потому что они с любовью. Потому что внутри больше не холодно..."

Я потупила взгляд и выдавила:
-Тебе не понять.

***
Это первая зима без холодов...